Помни
Это накрывало.
Ровно полгода назад он признался ей. Просто написал, что за это время очень привязался и хочет встретиться в реальной жизни. Мечтает об этом почти постоянно. Оказывается, она тоже думала о встрече. Девушке симпатичен этот милый и разносторонний молодой человек. Казалось, счастью нет предела: мечта осуществится с окончанием сессии, ближе к концу июня. Осталось пережить холода, весну, подождать капельку лета…
И они будут вместе. Он сможет дотронуться до нее рукой, почувствовать, что она живая, стоит и улыбается ему в ответ. Непостижимые для онлайн-жизни чувства. Разбитые оковы текста и мониторной жизни. Нужно только пережить зиму.
Наступила война. Их город, слава Богу, пока еще не бомбили, и жертв среди мирного населения не было. Его семья сидела и ждала, ждала до последнего, что их дом горе обойдет стороной.
Но не обошло. В середине мая начался обстрел жилых кварталов и в его городишке. Пули свистели неподалеку от многоквартирного дома паренька, и он впервые в жизни ощутил весь страх и ужас приближающейся войны. Он услышал, как где-то неподалеку начали биться стекла окон соседних домов. Домов, в которых жили обычные люди - его друзья и знакомые.
Когда пришли известия о первых смертях, семья парня приняла решение бежать в соседнюю страну, пока еще город удерживало от врага местное ополчение. Пока еще можно было спастись.
Они взяли только документы и деньги. Остатки денег – последние два месяца родителям ничего не заплатили на заводе, а парню, естественно, не была выплачена его стипендия.
Бежали без оглядки, ночью, в числе других многочисленных беженцев.
Бежали и не понимали – за что. Почему. Зачем всё это.
Вокруг слышались только слезы людей; порой они заглушали гул машин и автобусов, которые нашлись для перевозки всех желающих к границам.
Он написал ей, чтобы она ждала его утром. Он сразу бросится к ней: разве бывает такое, чтобы область, в которой девушка родилась и жила всё это время, как раз была тем самым местом, куда их привезут уже этим утром? Словно во сне. Война раньше времени и невольно сблизила их. Это сон, какой-то сон. Ужас перемешивался со счастьем будущей встречи с милым сердцу человеком.
Всю ночь она не спала. Он написал в полночь. “Я люблю тебя, моя красавица. Пожалуйста, помни меня”. Это сообщение как заколдованная она перечитывала снова и снова, снова и снова. Не понимала, почему он так пишет, ведь долгожданная встреча уже через пару часов.
Ждала. Ждала.
Утром она поехала на вокзал, чтобы встретить, как договаривались. Телефон парня не отвечал, но это и нормально – за 14 часов пути батарея могла разрядиться. Она его без труда узнает, как только он выйдет из автобуса. Они столько раз общались в скайпе. Его лицо она много раз видела в своих снах.
Час, два, три – задерживаются.
Когда на горизонте показался автобус, ее сердце сжалось в виноградинку. Дыхание замерло. Мокрые глаза вглядывались в даль, а потом и в выходящих из автобуса людей. Напуганных, уставших, голодных. Беженцев с войны. Но вместе с тем – счастливых, держащих своих родных и близких за руки. ЖИВЫХ.
Ее мальчика не было. Когда автобус опустел, ее сердце упало на холодный асфальт.
“Был второй автобус. Попал под обстрел” – узнала она позже. “Журналисты уже на месте… Снимают. Смотрите в вечерних новостях, узнавайте в газетах”.
Автобус с Женей Рыжовым, двадцатилетним жителем Донецка, вместе со своими родителями и другими жителями ночью попал под обстрел. Парня убила снайперская пуля, угодившая в шею. Еще какое-то время он был жив, его пытались спасти прямо в автобусе, но, конечно, нужна была “скорая”.
Не успели.
Уже потом в кармане нашли окровавленный Женин телефон.
“Я люблю тебя, моя красавица. Пожалуйста, помни меня”.
Свидетельство о публикации №214063001914