Vole, vole, vole...

Последний вдох подобен быстрой перемотки киноленты. Ты жаждешь запомнить и впитать каждый фрагмент воспоминаний, каждую гранулу жизни, медленно покидающую твое тело. Ты летишь в небытие сквозь шум волн, небрежно окутывающих плечи в мраморную, ледяную мощь, по строке вычеркивающую тебя из всей её сущности и зеркального отражения мира, выбрасывающую на берег, словно изможденную, погибающую рыбу, скрипящую чешуей. Ты летишь сквозь горячий песок, нежно ласкающий уставшие ноги, сквозь ветви сочных, хрустальных деревьев, шепчущих тебе прощальные монологи застывшим, летним полуднем. Улетаешь ввысь из утерянной жизни ярким, воздушным змеем. Ничто не в силах тебя вернуть. Ты небосвод, опрокинувшийся эхом в холодные воды Босфора, новая эра существования. Лично своя, не зависящая от часов и от смерти. Ты и есть возрождение, ядерное оружие, прохладное дуновение ветра, запах свежескошенной травы на рассвете, ты лучший мир, запертый на вечный засов, последний вдох, покоившийся под июньским снегом на пристани.