Кровь с молоком

Они живут в моей однокомнатной голове, питаясь всем сознательным и бессознательным, что у меня есть. Когда я покупаю молоко, они покупают его вместе со мной, вырисовывая чашку, из которой я буду его пить. Когда я говорю с человеком, они царапают слова, которые мне нужно сказать, а потом с присущим им притворством пишут картину событий, которая в большинстве случаев никогда не становится реальностью. Сукины дети, они любят то, что люблю я. Или, наоборот,я люблю то, что всю жизнь любили они.
Иногда мы вместе прогуливаемся по коридорам моих мыслей, подчищаем осыпавшиеся крошки, складываем пазлы, порой, что-то пишем. Они часто спрашивают меня:

-И что, друг? Когда?
-Отвяжитесь. Мне нужно время, - отвечаю им я.
-И все же, когда друг?

Я кидаю в них кирпич и они жалобно растворяются в доверху заполненным молоком стакане. Конечно, кидаю мысленно.
Вчера мы,свесив ноги, с табурета думали о жизни. Они говорили, что время пришло, а я все тянула и просила дать отсрочку на пару месяцев или лет. Они начали кусаться и с моего пальца закапала кровь. Прямо в молоко. Так символично же.

-Пошли вон!- заорала я.
И они, задрав свои носы вверх, хлопнули дверью.

Я всю жизнь живу с ними, жалуясь на их постоянное присутствие. Но, в моей жизни часто появляется время, когда они - единственные жильцы моей однокомнатной, единственные, кто может что-то доделать, допить, дописать. Кто заставляет добавлять кровь в молоко для пробуждения.
Фантазии. Лучше, чтобы они были всегда рядом.

-Совсем скоро, друг. Совсем скоро.