Струна

Его пальцы скользили по холодным струнам гитары, наполняя прерывистыми звуками стены подземки. Вокруг спешили люди, изредка подходя к нему и бросая мелочь в коробку.

…Каждый день он приходил на это место, брал из своего потертого футляра в руки гитару и начинал играть, играть для того, чтобы быть услышанным. Но его, казалось, не слышал никто.
А он играл.
…Играл и надеялся, что кто-то все-таки остановится, кто-то все-таки заметит его, старого музыканта, в неприметных одеждах и с потухшим взглядом на мир, на людей, на все то, что творится вокруг.
Но никто не останавливался, и никто не замечал его.

…Тогда, посмотрев на коробку с несколькими скупыми монетами на дне, он стал играть еще громче. Еще быстрее. Еще импульсивнее. Еще. Еще…
……………..
…Пространство подземки наполнилось острым, давящим звуком, и все затихло. Люди обернулись. Музыка оборвалась.
Сотни глаз устремили свой взгляд на него, на старого музыканта. Казалось, время остановилось, и в стенах подземки воцарилась тишина. Эта страшная тишина, ломающая все и приходящая совсем не в тот момент и созданная не для того.