Простите нас...

    В горле ком еще при подъезде к кладбищу. Машина плавно съезжает с трассы и оказывается в густой высокой траве, закрывающей обзор.
    Не вовремя почему-то вспоминаю давнюю историю, когда председатель сельсовета приказал написать и повесить над входом плакат «Добро пожаловать!» Хотел сделать доброе дело перед поминальным днем, а получил выговор от секретаря райкома партии. Грустно улыбаюсь.
    Раздвигая руками траву,  входим на территорию кладбища. Гуськом, след в след, как по минному полю. Чтобы не обжечься высокой крапивой, которую никто не косит. Никто и за кладбищем не смотрит.
    20 шагов от входа. Это помню с детства. Когда хоронили деда. Единственного, любимого. Других дедушек-бабушек у меня никогда не было. Умерли задолго до моего появления на свет.
    5 могилок в ряд. Дед – 94 года, брат – 50 лет, мама – 70 лет, отец – 81 год, жена брата – 64 года. Именно в таком порядке. Немного в стороне – могила бабушки, которой я никогда не видела.
   Стоим несколько минут молча. Слезы мешают видеть. Расходимся по могилкам и пытаемся вырвать лишнюю траву вокруг памятников.
   Раскладываю гостинцы. Старшая  дочь  достала бутылку вина и  разлила по рюмкам, которые стояли на каждой могильной плите. Возможно, так и не надо делать, мы не знаем. Но мы это делаем от души.
   А теперь можно и поговорить.
   - Здравствуйте, наши дорогие! Простите, что так редко видимся.
   Опять ком в горле, ничего не могу сказать. Дочери плачут. Зять молча стоит в стороне, чтобы не мешать нам говорить с родными.
   - У нас всё хорошо, - продолжаю я. – Вот приехали навестить вас всех.
Всё, больше не могу произнести ни слова. Ком вырос до такого размера, кажется, сейчас задохнусь. У меня начинается истерика, плачу навзрыд…
   Как же мне хочется сейчас обнять маму, поцеловать отца. Рассказать им, что девочки выросли, выучились. Что они уже давно взрослые и самостоятельные люди. Что мы стали жить лучше, но вдруг началась война…
   Папа, папочка, хорошо, что ты не видишь, как изменилась наша страна. Ты бы этого не выдержал, не вынес, не понял. У власти – последователи тех, против кого ты воевал в годы Великой Отечественной войны. Теперь в моде Бандера, Шухевич и им подобные. Я знаю, что ты никогда бы не согласился идти на параде в День Победы рядом с бывшими воинами УПА. А ведь  теперь знамена УНА-УНСО красуются в Киеве рядом с флагом Украины. Прости нас, что ничего не можем сделать.
   Брат, твой внук сейчас воюет в Донбассе. Кто мог думать, что на наше поколение выпадет война? Мальчика забрали в армию на срочную службу. Думали, пройдет армию, вернется настоящим мужчиной. А теперь молим Бога, чтобы просто вернулся домой. Живым.
   Дорогая невестка. Мы всегда были подругами. Я тебе обещаю, что в меру моих сил и возможностей буду заботиться о твоих детях и внуках. 
   Дедушка, я помню, сколько разговоров с тобой говорено. Знаю, что я была твоей любимой внучкой. Я тебя и сейчас люблю. Жаль, что мои дети тебя не видели. Ты бы их тоже полюбил.
   Простите, мои родные. Мы видимся в последний раз. Мне уже тяжело так далеко приезжать. Простите. И лежать я буду в другой земле, слишком далеко от вас. Возможно, наши души встретятся на небесах…
   Вот это я хотела бы сказать своим родным. Но слова застряли в горле, так и не прорвавшись наружу.
   Простите всех нас.
                03.07.2014 г.