Стихоплёт и его мухи

Уныл и безрадостен удел обречённых писать без дара, творить без вдохновенья, кропать через зевоту строку за строкою... Печальна участь обделённых вниманьем муз и благосклонностью богов. Пресные и скучные творенья их, штампуемые на конвейере неукротимого графоманства, проходят мимо внимания персон высокого полёта. Где-то там, в грязи, копошатся они, булькая что-то про Любовь, Честь и Благородство. Неужели и у них, этих бесцветных подобий настоящих мужчин, есть какие-то высокие идеи? И в их жалких страстишках должно угадываться бушующее пламя страстей?..

Плохих поэтов в былые времена топили в помойных ямах - так было в Персии, к примеру. Ещё долго оставалось суеверье, что Поэт это посланец высших сил, каким бы придурком он не казался. И многое прощали таким посланцам из высоких эмпирей, и внимали их откровеньям, затаив дыханье. Поэт - genius эллинов - считался связующим звеном меж людьми и высшими силами (так их назовём). Вертикальное схождение - трансценденция - духа, божественное откровение, глас Божий, - так это называлось...

Но что теперь? В потоке мутных и в то же время чудовищно пресных и стерильных словесных помоев едва ли можно разглядеть чистое золото сверкающей Истины, чудесным образом попавшей в наш мир, кой, вне малейшего сомнения, является не чем иным, как адом... - То, что многие не могут понять, страшась загробных наказаний, ужасную истину: мы УЖЕ в аду...

Как ужасен мир, оставленный Божьим присутствьем, но воистину кошмарен, уродлив и невыносим мир, в котором божественное откровение подменено суррогатом профессионально булькающих мозгов, подвизающихся на поприще литературности или даже - прости Господи! - Поэтики!.. Ужасно, омерзительно, бестолково.

Бездаря легко терпеть, когда он молчит, - в конце концов, дано лишь единицам. Но когда бездарь начинает распространяться, рука тянется к револьверу... Лишённые слуха и чуткости, творчески импотентные и интеллектуально бесполые, персоны эпохи постмодерна переработали все высокие отрасли Искусства в суррогат бесплодных словес, этих ублюдков, порождённых тёмными казематами мозга, вельзевульной тучей мух заполонивших тонкий мир, некогда столь щедро озаряемый божественным участием. И гении светлых тех эпох вовсе ничего не творили, не создавали и не экспериментировали, - они лишь выражали - и в этом был их дар - всё то божественное, что витало вокруг, сходя из высоких сфер...

...Лежит, ковыряясь в круглом, высоко вздёрнутом носу, кропатель никчёмных словес, неспособный связать в благозвучье хотя бы подобие живой золотистой нити, и размышляет о той чепухе, что зовёт он "стихами". - Так пролетарий, изгнав ненавистных дворян, валялся в барских усадьбах, ворча: "Ну а чем же я хуже? Тоже, поди, властелин...".