Странный путник

Он сидит на деревянной, крашеной скамеечке, возле кирпичного домика. Все его дорожные пожитки уместились в холщовую сумку. Одет достаточно неаккуратно. Именно: неаккуратно, но не – плохо, или – неряшливо. По виду, слегка подвыпивший. Эту догадку тут же подтверждает и сам этот человек, достав из сумки начатую бутылку водки, и сделав из неё приличный глоток. Закусывает половиной мясного пирожка. Другую же его половину скармливает, отирающемуся поблизости, лохматому псу, которого тут же упрекает:

-Что ж ты, мужик, такой грязный?!

-Да, когда ж его мыть?!, - отзывается торговка семечками, сидящая здесь же, - И мою его, и чешу. С утра торговать иду, он – как пить дать – за мной увяжется. Здесь бегает, да всю грязь, какая ни есть, обтирает…

-Ты что ж, мужик, хозяйку позоришь? Я своего в ванну сажаю – только голова сверху над водой. Он по дну бежит. Скользит на месте. Выскочить хочет, а не получается. Так и вымывается сам. Лучше, чем в химчистке. Мать без меня за ним приглядывает, а мне всё – недосуг. Как лет двадцать тому назад в поезд сел, так с той поры всё еду, еду, никак приехать не могу. И в Тюмени побывал, и в Пятигорске, и в Кушке, и за Уралом, и на Алтае…, - вздыхает о чём-то, лишь ему одному ведомом. Замолкает на полуслове.

Снова роется в холщовой сумке, извлекает оттуда томик Сергея Есенина, углубляется в чтение. Так продолжается полчаса, час. Наконец, объявляют его поезд.

Видно, интересный всё-таки это человек, хотя и немного странноватый. Несомненно, что ещё более интересна и его история, так и оставшаяся неизвестной.