Ты укорял, слова бросая,
Печаль слезинками из глаз,
А осень, девушка босая,
Своей тоской мертвила нас.
Суровый ветер ураганом
Ломал верхушки тополей,
А над дорогами арканом
Летели листья в ширь полей.
Пруд колыхала сетка ряби,
Желтели зябко камыши,
Разверзлись неба злые хляби,
А я сказала: "Не спеши!
Ломать, оно всегда не строить,
Душа о сломе не болит.
Не лучше ль сердце успокоить,
Пускай ценой могильных плит."
И я ему из револьвера
Пустила пулю точно в лоб,
Где нет любви, мертва и вера.
Прости-прощай, предавший сноб.
Старый романс!
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214070400145
Свидетельство о публикации №214070400145
Рецензии