линии

Однажды я проснусь и пойму, что больше некуда бежать и нечего доказывать. Я посмотрю в зеркало и приму себя такой, какая есть. Со всеми недостатками и достоинствами. Со всеми ошибками и правильными решениями.

Возьму свою тишину и буду идти. Пока рука моя не встретит твою. И наша тишина станет нашей. Нашей, понимаешь.

И больше не будет этих полупустых диванов, полуодиноких походов в кино и ночного чая. Будет наше. Наши звезды и дождь, грозы наши. Наше все. Или не будет. И я буду идти дальше.
 
Кто знает, где именно та рука, чьи линии пересекутся. Твоя ли? Узнаю это сейчас или через много лет.

Осознания неосознанного, разрушение неразрушимого. Каждый вздох несет последствия.

Метафоричность наших встреч зашкаливает. Конкретики лишь тонкий намек. Все устраивает, все подходит. Проходит. Пройдет ли. Оставит свой неизлечимый след.

Кто мы?
как у Полозковой
Ты просишь:
- Можно я поживу у него пока?
Надеясь:
- Можно я поживу с ним?
Глотая:
- Можно я поживу в нем?...