Липи

                Моєму таткові.

  Запах лип, такий густий, насичений, п’янкий як дороге вино в прозорому келиху літа. Вдихаєш його – і все стає просто не важливим.
Посеред грози, коли жовта змія прорізує чорні хмари, тонкою ниткою поєднуючи небо і землю, є лише він – запах літніх лип і шелест дощу, такий схожий на шум медогонки.

  Відразу згадується, коли пізньої весни важкі рамки з золотистим медом занурюєш у медогонку і починаєш крутити. Стоїш, схиливши голову і слухаєш як каплі пахучого меду вилітають з так дбайливо збудованих сот, щоб солодким розсипом осісти на губах, а в повітрі стоїть все той же густий запах лип.

  Своєю неповторністю поєднав він тонкою ниткою моє життя, пройшовши крізь давно минуле до сьогодення.

  І варто лише вітру сколихнути жовто-білі квіточки, як відразу згадується прозора палатка у садку, голос татка, який тихо розповідає про життя бджіл, і шум медогонки, так схожий на теплий літній дощ.