Механическая шкатулка

Всё чаще наш цивилизованный мир напоминает мне механическую шкатулку, в которой всё повторяется с точной периодичностью. Утро начинается под звуки радиоприёмника,  дорога на работу тянется блестящей лентой…
Искусственный белый свет ламп, мерцание бесчисленных мониторов, видеокамера, через которую за мной наблюдают, и клиенты, приходящие в одно и то же время – незыблемые спутники моего дня.
В понедельник из грозовых разрядов материализуется  женщина с запахом одеколона «Красная гвоздика», у которой всегда что-нибудь ломается: то цифровая приставка, то ноутбук, то принтер, то зонтик, то линия судьбы… Она гневно доказывает свою правоту и грозится вызвать полицию.
Во вторник появляется искатель правды. Я знаю его по прошлой работе в редакции. При нем потёртый кожаный портфель, прячущий до поры важные документы. Он достаёт из портфеля бумаги, пожелтевшие от времени подклеенные публикации, судебные обращения, среди которых есть даже переписка с Европейским судом по защите прав человека. Его там понимают, ему там сочувствуют, только помочь ничем не могут.
Его правда заключается в том, что жене-инвалиду  отказываются выписать льготные лекарства, что деньги,  вложенные в финансовую пирамиду, пропали, и никто не собирается их возвращать, что Ельцин поставил пожилую семью на колени, а Путин положил на живот, что председатель районного совета ветеранов – наше "прошлое, настоящее и будущее".
Бедный старик: он тратит последние силы на бесполезную борьбу…
Сегодня среда –  день болтуна. Его явление -  кара небесная для меня. Он плетёт бесконечное кружево ненужных, лишних, бессмысленных слов, в которых я увязаю, как гусеница в несоразмерном коконе.  Пока болтун отпевает гаснущий день, я выключаю мониторы, белые лампы и  отправляюсь на остановку. Подходит  пузатый красный автобус -  я пропадаю в его чреве, и через несколько минут он выплёвывает меня возле серого каменного дома.
И так каждый день по замкнутому кругу. Мы играем механические роли служащих, мужей, жен, любовников и любовниц, случайных пассажиров, сетевых юзеров… Наши доспехи скоро прирастут к телам, а маски – к лицам, и от них уже невозможно будет освободиться. 
И в неизбежном постоянстве, закованном в твердь бетона и стекла, зелёная сочная трава, пробившаяся сквозь асфальт, чем-то напоминает глоток свежей воды в кварцевой пустыне, белая птица, присевшая на фонарь, как вестник с моей родины, где на тихой воде цветут желтые кубышки, а шествие последователей Кришны в цветных одеждах, как видение из другой вселенной.
Я подобно зелёной траве расколю асфальт и прорасту побегами новой жизни в близком человеке, взлечу белой птицей и отправлюсь на реку, где, как маяки, горят желтые кубышки,  выпаду первым снегом на твои ресницы, в которых прячется живая влага зелёной травы, ломающей асфальт.