Остаток дня

Болезнь не отступала от него уже шестой день. Вынуждая проводить всё время в кровати, укутавшись тёплым одеялом.
 Он нечего не хотел делать. И даже не был уверян, что хочет выздороветь. Ведь раньше, когда он был здоров, его скучная и монотонная жизнь, давила на него своей серостью, заставляя его как и всех, искать свой смысл, который никак не хотел находиться.
 Теперь же он был болен. И благодаря этому, чувствовал облегчение, что ему больше нет смысла, искать смысл. Ведь реализовать его он всё равно не сможет.
 Он лежал в кровати, даже не зная чем себя занять. Ему не хотелось читать. Не хотелось смотреть телевизор. И ни с кем не хотелось общаться. Почти всё время, когда он не спал, он или слушал музыку, или просто лежал и не о чём не думал.
 Он почти не ел. Больше не заботясь о собственном весе, который и раньше был не велик. Бросил чистить зубы, и нежиться в тёплой ванне.
 Он больше не мечтал отправиться в путешествие.  И езда на мотоцикле, который он так и не купил, ему только снилась. Как и всё остальное, что он вечно откладывал, и отложил на век.
 Иногда, он брал в руки детскую библию. И читал пока некто ни видит. Часто плача, но всё же не веря, что такое возможно.
 Он всё ещё числился студентом университета, но это уже было для него не важно. Как и то, что он всё же, когда то, о чём то мечтал.
 Он лежал в кровати, над ним белел потолок, он не знал, хочет ли выздороветь, пока не видя в этом толк.