вечернее

Я сотню раз горела в огне: в ненависти, в предательстве, лжи, недоверии и т.д. и т.п.
Подушка набухала, как губка, и трескалась от такого количества соли.
От перепада температур - то бишь от слишком частой смены рук, покоящихся на моих бедрах, - трескалась моя душа, как тарелка.
(Знаете ли, у каждого своя температура, и не так-то просто к ней привыкать!)
И казалось, что моя жизнь - это колодец.
И по удивительному стечению обстоятельств твои ямочки на щеках улыбнулись персонально мне, а я...
А я теперь сравниваю жизнь не с колодцем, а с ними, и погружаюсь все глубже, глубже...
В твой голос, звучащий во мне осенним карнавалом.
В твои руки, оседающие на моих плечах (и так плавно все ниже и ниже), как лава на своём вулкане.
В твои глаза, зеленым илом своим устилающие мою постель.
В кожу, в чьи поры я забиваюсь чистой родниковой водой.
В то, что мы подобны морю, и, как волна, рождаемся друг из друга и разбиваемся, и белая пена наших зубов оставляет отпечатки не столько на коже, сколько в душе, в сердце, в самом времени.

Я с тобой жить начала.
А ты и не понял.

28.06.2014