Писатель и бабочки...

С Викой я познакомился в одной компании. Эта длинноногая брюнетка с роскошной копной темно-каштановых волос, в виде прически, не могла оставить равнодушным.
Там было много симпатичных дам, но Вика выбивалась из общего ряда. Было в ней что-то, труднообъяснимое ...
В моем телефоне появилась запись:  ВИКА - МОДЕЛЬ.

Когда сообщил, показалось, что ей это польстило, но она не подала вида. Не сказала - Вау! Или - мне чрезвычайно приятно!  Нет.  Ничего такого.  Просто как-то по-особенному склонила голову и посмотрела  скользнув взглядом мимо моего уха. Посмотрела в никуда, и все. Особенно Чрезвычайным Взглядом.

Вы спросите:  испытывал ли я к ней сексуальные чувства? Черт его знает. С возрастом ответить на этот вопрос становится труднее. Начинаешь относиться к ним как-то по-отечески.Хотя природу не отменишь и какие-то импульсы мерцают.
Нет, дело не в угасании потенции и энтузиазма.  Совсем не в этом. С потенцией, как раз, не так безнадежно, как это себе представляют ортодоксальные толкователи жанра. Тут несколько иное.

Я думаю, что в свои молодые годы, не обратил бы на нее никакого внимания. Тогда мне нравились совсем другого типа женщины.
Правильно - какому двадцатилетнему парню захочется рассуждать о Борхесе и разгребать ворох мыслей и стихов, что обрушились на твою голову - ни с чего? А ты, к тому же, потратился на бухло, сменил постельное белье и купил упаковку презервативов в надежде на "это".
Да и опыт подсказывает:  что-то должно произойти  сегодня.

И вот такая Вика...  Интеллектуалка, хоть и с длинными ногами и глазами как у лани... Все, в общем, при ней. Но беспонтовая, как  говорили в те времена.
Да и сейчас, по-моему, говорят примерно то же самое.

Нет, разумеется, я произвел беглое и привычное сканирование фигуры тела. И даже, кажется, увидел внутренним взором сокровенное. Такой аккуратный поросший темной шерсткой лобок. Обычный среднестатистический лобок. Ничего особенного. И еще молодые грудки. Хорошие такие поросята. Бодрые и веселые, стремящиеся выпрыгнуть наружу и погулять на свободе.
Не могу сказать, что все это сильно потрясло мое воображение. Обычные дамские прелести. Но в общем сочетании создавало некий привлекательный образ.

Тут нужно пояснить изумленным читательницам, что иногда нам мужчинам дарована опция, раздевать женщин глазами. Я ею владею.
Сидит, например, перед тобой такая матрона - супруга и мать. Говорит всякие скучные вещи. Про патриотический долг, например, или налоги на прибыль... Просто врет, наконец... В общем городит какую-нибудь банальную ситуационную  хрень. И вот, чтобы слегка развлечься, ты раздеваешь ее взглядом и наблюдаешь, как волнительно гуляют на свободе твоего воображения, ее массивные белые груди, увенчанные коричневыми сосками, как колышется розовая,  или слегка загорелая, плоть. Эти раблезианские ляжки под юбкой, что сложились на стуле, будто куриные окорочка, изображая победительное  слово VICTORY. Ну и так далее...

Это не требует особых усилий и смывается картинка так же быстро, как и возникает. Как только исчезает повод скучать.
Щелкнула в голове воображаемая клавиша Enter и все! Мир снова обретает привычные ориентиры.
Кстати, советую развивать в себе эту способность. Очень помогает в суете будней. Особенно мужчинам, испытывающим  юношеские комплексы перед женщиной.
Стоит только представить ее голой и беззащитной, как делается легче и покойнее вашему встревоженному надменным женским взглядом мужскому естеству.

Особенно хорошо способ действует при встрече с хамками и  разного рода моральными уродками/ коих немало/. Облачившись в броню из тряпок, они почитают себя если и не солью Земли, то украшением -  Всего Человечества - точно.

Упираешься глазами в дамскую ключицу и медленно ползешь мысленным удавом внутрь блузки. Следуешь далее/ одновременно раздевая/ все ниже и ниже...

Да и  главный совет: не забывайте контролировать свое эго. Это важно. Облизываться и пускать слюни в этом случае категорически запрещается. Тут же потеряете дарованное на время преимущество. И его вам уже не вернуть никогда. Не надейтесь даже.

С холодным умом и чистой совестью нужно пускаться в это мысленное путешествие по чужим ягодным полянам. Ни грамма корысти и никаких  потеющих ладоней.
Помните, что исключительно из спортивного интереса и Справедливости для, проделываете вы все эти мужские фокусы.


Но давайте, все-таки, вернемся к Вике. К этой замечательной девушке с копной темных кудряшек, похожих на стог сена посреди ультрамариново-бархатистой украинской ночи, лишенной луны. Или израильской ночи - какая разница? Хотя... разница в нашем случае присутствует. Вика ведь дочь израилева, кажется?
Стоп! Не их она дочь/ни тех и не этих/. Дочь армянского народа - вот чья она дочь! Хотя какая разница в нашем отдельном случае.
Просто хорошая девушка - вот и все!
Много таких рожает земля российская/ реверанс в сторону этнической толерантности, кажется  неизбежен в нашей истории/ Но, Вика это особенный случай. Я знал ее и, возможно, узнаю еще ближе. Чуть позже... Но только в области духовного. На большее - и не надейтесь. Даже если и случится, то все равно ничего не расскажу.

Покинув  веселую квартиру несколько раньше остальных,/ люблю вовремя сделать ноги из всяческих собраний/я бродил вдоль моря и, вдруг, мне почему-то подумалось - упускаю свой шанс. И я вернулся. Но Вика уже отправилась спать. Зная по опыту, что тревожить спящих девушек контрпродуктивно, тупо досиживал вечер, наблюдая всякий бред, который обычно случается ближе к утру, в любой сильно пьющей, и жизнерадостной  поначалу компании.
Когда рассвело, я ушел.
Если честно, я тут же забыл про нее. Легко и без всяких усилий. Не потому, что Вика не стоила долгой памяти. Просто для нормальных людей мало одного лишь мимолетного знакомства. Или это была не та ситуация?
Ведь, помнится мне, бывало и по-другому? Когда однажды, возвращаясь из поездки в Москву, обнаружил в своем купе женщину один - в один похожую на Джулию Робертс, у меня реально снесло крышу. И эта бедная мать двоих детей, /находились при даме/,  вынуждена была объяснять очередному потерпевшему, что  она простая женщина, хотя и похожая на знаменитую актрису. Сделала это столь деликатно и обаятельно, что только усугубила проблему.
Слава богу,у меня получилось взять себя в руки. Не терпелось, все таки, посмотреть на мужа.
Когда он появился, в числе прочих встречающих, я проникся к своей попутчице еще большим уважением. Это был самый заурядный человек. Вообще никакой! Потертый и совершенно невзрачный. Но, он был отцом ее детей - вот в чем дело!
На прощание, она как-то очень проникновенно, и даже с сочувствием, посмотрела на меня. Мол, крепитесь, мужчина! Или мне это только  показалось? Не знаю. Во всяком случае,  я надолго  запомнил эту встречу.Врезалось в память.

С Викой ничего подобного не произошло.
Я ушел и больше не вспоминал о ней.
Прошли годы, как пишут обычно в таких случаях. Нет не годы. С полгода, наверное, не больше.
И вот я оказался на одном капустнике, где читали стихи и показывали забавные скетчи.
Я и сам развесил там несколько своих картин и даже прочел пару стихотворений. В общем, не чужой я был на этом празднике жизни. Может быть поэтому, досталось хорошее место - неподалеку от сцены.
На площадке были трое: два парня и девушка. Декламировали какой-то авангардистский, маловразумительный, но при этом, довольно бойкий текст. Голос девушки завораживал и казался знакомым. Хотя сама пьеса... Я сразу понял, что, скорее всего, актерка вынужденно  читает за мужчину. /не явился актер и она его подменила?/
Там была такая фраза: « я посмотрела вверх и увидела цинично холодную луну...» А через пару периодов весьма банальных рассуждений, ей почему-то захотелось в нее плюнуть. Те в Луну.
Ну, плюнула - что дальше?
Затем плевок, не долетев до Луны, вернулся и упал ей на член. Почему член? Так она произнесла во всяком случае. Может быть, плюнув в луну, она, неожиданно для себя, превратилась в мужчину? Или это Светило так наказало за фамильярное обрашение с собой?
Загадка.
Хотя, какая загадка, раз девочке пришлось читать слова за  отсутствующего парня.  Дурацкий  и жесткий, мужской текст, сочиненный очередным озабоченным гением.
Так в этом и не призналась.
Ушла в несознанку: не знаю, не помню, не важно... Запрограммированная оговорка по-Фрейду, якобы, и так далее...

Меня, впрочем, несколько смущало другое.  Во все время этого действа, главная героиня почему-то в упор, почти не отрываясь, смотрела на меня. Будто это из-за меня ее заставили плевать в  равнодушно-циничную Луну. Или ей нужно было просто куда-то направить/адресовать/ свою  энергию.

Бывало со мной такое по-молодости, когда я считал себя центром Вселенной,  и  казалось, что  все пялятся  только на меня, и всем я как-то особенно интересен.
Но это давно прошло.
Неужели случился очередной рецидив?
Все объяснилось просто - это была Вика.
Изменила имидж. Другая прическа - поэтому я ее и не узнал.
Потом мы пили шампанское у меня в мастерской,  и я пообещал написать для нее другой текст - несколько более интересный, чем она читала со сцены.
Пока не написал.
И вот звонок телефона: Вика? Привет, дорогая! С прошедшими тебя праздниками!
Я начал работать над текстом. Помнишь наш уговор? Ты расскажешь - что там у тебя внутри?
Там, куда не заглянуть даже с моим богатым воображением. Расскажешь? Народ ждет.
Договорились. Завтра встречаемся и начнем сочинять что-то более интересное, чем рассказ,  про неудачные взаимоотношения с глупой Луной.
Не виделись пару месяцев. Интересно, что на сей раз, Вика проделала со своей внешностью? Завтра узнаю.

С Викой встретились в кафе «Шоколадница». Она не изменилась. Может быть, прическа стала чуть короче? Почти проигнорировала мой вопрос. - Волосы... Короче? Наверное, …
Примета нового поколения - они не тратят время на лишние реверансы.
- Хорошо это или плохо? - я не знаю.
- У тебя что нового? - это уже после того, как мы сделали заказ: даме шоколадное мороженое, мне бокал красного вина.
- Вот был в Германии…   Хочу показать фотографии. Я достал ноутбук.
Потом Вика, наладив связь с Интернетом, демонстрировала фотки со своей страницы в Фейсбуке.
- Н-да… мир сильно изменился за последнее  десятилетие! - подумалось мне.
- Ты о чем-то хотел поговорить со мной?
- Да…  Помнишь обещал тебе текст?
- «Прошли годы - взошли травы...». Я и забыла уже.
- Шутишь? Приятно слышать. Я, честно говоря, тоже подзабыл. Не забыл… А, именно так. Слегка отвлекся. Суета будней и все такое.
- Ну, понятно…  Мороженое вкусное.
- Что? Ну да. Вино тоже ничего себе. Терпкое...
Так вот. А вчера мне вспомнилась, вдруг, одна чудачка.
- Ага. Похожая на меня?
- Да нет! Хотя…  Да. Что-то напомнило. Она была красивая, кстати. Тоже сочиняла стихи.
- Я уже не сочиняю.
- Не сочиняешь? А зря.

Разговор у нас с Викой не особенно получался. Может быть, ей казалось, что я клеюсь к ней? И она думала - как бы деликатнее обозначить демаркационную линию? Или она просто была не в духе.
Впрочем, если призадуматься, причина была на поверхности, - какой женщине понравится, когда ею манипулируют? Пытаются использовать её в качестве инсталляции для какого-то дурацкого текста...
Да это и никому не понравится!
А ведь, так именно, все и было, если разобраться.
Я вспомнил один эпизод из своей молодости, мне стало немного стыдно за себя молодого...
А тут Вика подвернулась.
Хотя, на самом деле все было совсем -  «о  другом».
Не то чтобы я хотел что-то там подправить в своей биографии. Отнюдь. Просто по касательной вспомнил Вику и свое обещание придумать пьеску. Что-нибудь легкое для двух персонажей. Мужчина и женщина на фоне зимы. Минимум декораций и событий. Вся драматургия заключена в диалоге.Как-то так...

На роль женщины мне представлялась эта забавная девушка по имени Вика. В речи и поступки мужчины хотелось вложить частицу себя. Ну, или такой собирательный образ пожившего уже на белом свете мужчины - пора уже подводить итоги, но хочется напоследок заполнить еще одну строку в ведомости. Возможно последнюю...
Вот чего-то такого мне хотелось, наверное.
Ну и, может быть, чуть-чуть, самую малость, желание реабилитации - за свою глупую, бесшабашную молодость. Хотя это отнюдь не главное.
Как объяснить все это юной девице, чтобы тебя не заподозрили в неких «намерениях»? Да и стоит ли?
И как не перестараться при этом, чтобы не выглядеть последним дураком – эти намерения тщательно опровергая?
Очень бывает трудно, порой, в общении с женщиной соблюсти все эти пропорции.

- Ты мне очень нравишься, но я даже не смею мечтать о близости. Я хочу лишь служить тебе беззаветно и преданно! - вот, наверное, фраза, которая устроит любую женщину.
Но почему- то подобные слова им приходится слышать только в глупых сериалах/ секрет популярности?/, да из уст профессиональных жиголо и пр. проходимцев.
Порядочные мужчины стесняются таких фраз. Ну, разве уж совсем невмоготу станет!

Тот денек в Москве, задался с самого начала! Накануне мне разрешили не посещать архитектурное бюро, где проходила студенческая практика: всех замучил надсадный кашель, который прицепился ко мне в первый же день.

Сначала меня пытались лечить всем отделом: приносили мед, малиновое варение, всякие домашние снадобья, потом стали тихо ненавидеть, а затем предложили наведываться только за зарплатой.
- А справочку, о практике, мы тебе потом подмахнем. Все будет ОК! Только кашляй, пожалуйста, где-нибудь в другом месте.
Покочевряжившись для вида, я согласился.
И вот – свобода! Нужно отметить, что и кашель мой тут же исчез! Это была, видимо,
элементарная аллергия на что-то для меня неприемлемое. Выручало не раз, кстати!
В тот день, на скорую руку позавтракав, я покинул свое пристанище - общежитие возле метро «Спортивная», и отправился писать этюды в сквер Новодевичьего монастыря, находящийся неподалеку. Раздвинул железные ноги этюдника, набрал в легкие больше свежего воздуха и принялся за работу.
Девушка у меня за спиной, образовалась, как-то незаметно.
Выткалась из эфира, словно ангел… - написал бы поэт-романтик. Но я, в ту пору, не был, ни тем, и не другим. Скорее любителем побаловаться пивком…   И еще во мне  постоянно играли мужские  гормоны, что было в общем-то нормально, учитывая возраст пациента.
Со временем я немного изменился, конечно...
Единственно, что меня примиряет с тем мною, это любовь к живописи, созерцательным наблюдениям, и чтению. Возможно, именно это и спасло от сумрака идиотизма, в котором предпочитают находиться многие мои сограждане в наступившие ныне и без того смутные  времена.
В общем, если быть кратким, через некий период времени, эта девушка оказалась у меня в гостях. Ну а затем и в постели. Что совсем не противоречит стандартному сюжету из жизни студентов - всех времен и народов.
Странность была в другом. Выпив, закусив и удобно укутавшись одеялом, она принялась читать стихи и неистово рассуждать на возвышенные темы. Как воспитанный юноша, я терпел это часа два-три. Но не более. Затем, сославшись на завтрашние дела, отправил ее восвояси.
Она, разумеется, ушла.
Ну, ушла и ушла…   Я бы навсегда забыл о ней, наверное.
Но дело в том, что прежде чем покинуть мое скромное жилище, она некоторое время умоляла остаться. Говорила, что все поняла и тут же исправится.
Словом будет вести себя хорошо и сделает все, что я желаю. Но я уже ничего не желал.
И я почти, что силой прогнал ее.

Это, неожиданно всплывшее воспоминание, поразило, меня сегодняшнего, своей беспричинной жестокостью. Мог бы и пожалеть бедную девушку…
И, возможно, захотелось искупить давнюю вину, о чем-то предупредив Вику? Ведь она все-таки напомнила мне ту глупую  идеалистку из моего советского прошлого.
Возможно. Но я не стал это делать.
«… Много замыслов в сердце человека, но состоится определенное...»
Я перевел разговор на другую тему.
- Понимаешь это будет мини-пьеса о пожилом писателе, сбежавшем в  неизведанное. Он встретит там молодую девушку, похожую на его возлюбленную из прошлой жизни. Она наполнит его угасающий мир новыми чувствами. Все будет происходить в местечке с поэтическим названием Монтре - где-то между Францией и Швейцарией.
- Прикольно - сказала Вика и улыбнулась мечтательно. У нее было хорошее воображение. И, кроме того, она, наконец, поняла, что я не собираюсь немедленно тащить ее  в постель. Что она, возможно, интересна мне как человек.
И это было действительно так. Во всяком случае - пока так.

А потом  все-таки случился текст:

"Коллекция бабочек"/ мини-пьеса/

Скромный, но изысканный интерьер гостиничного номера. На стенах пейзажи - скорее всего, хорошие репродукции. В промежутке между окнами, смотрящими на озеро, вместо картины рамка, где за стекло помещено изображение бабочки  махаон. Она словно живая, присела на поверхность плотной шершавой бумаги, раскинув свои трепетные темные крылья. Рисунок очень красивый и выполнен, кажется,  пастелью, или смешанная техника?
В кресле напротив камина, сидит немолодой уже писатель. Смотрит на огонь. В руке у него бокал с вином. Красное вино ловит всполохи пламени, сияя оттенками розово-багряного спектра.

Мужчина говорит, словно сам с собой:
- Вот и сбылась мечта идиота. Я в Монтрё. Почему именно здесь? Конечно, можно было поехать куда-нибудь за Урал, там тоже прекрасные виды из окна и можно работать…   Да и сервис в России, в последнее время заметно улучшился. Спустившись к ужину можно заказать устриц и французское вино Божоле-нуво.  К примеру...
И тебе уже не притащат, как обычно, грузинскую подделку, уверяя, что это лучшее вино на планете Земля

- Может быть и лучшее. Зачем спорить? Но я заказал, а главное оплатил - Божоле... Или  "Мускатель". Почему? Да потому что это вино любил пить молодой Хеммигуэй -  вот почему. Если бы ему посчастливилось отведать "Киндзмараули", то весь мир теперь заказывал именно этот напиток. Но Хемингуэй не добрался до Грузии. Ему не повезло, наверное. В какой-то степени, не повезло и Грузии.

-Итак,  Монтрё. Гостиница с видом на Женевское озеро.

Поднимается  и проходит к окну.

-Да, пожалуй, я знаю - почему нас так тянет к подобным местам.
Это напоминает мне рассказ одного знакомого дизайнера. Он оформлял дачу в средней полосе России.
Дача представляла собой крепкий бревенчатый дом и не нуждалась в особом ремонте - так слегка обустроить... Все двигалось в традиционном русле, пока хозяйка не потребовала из огромного старинного буфета соорудить горку в стиле "прованс".
- Где, мы и где Прованс?- пытался переубедить ее дизайнер, но та уперлась рогом в лучших традициях русских барынь 18 века.
Пришлось красить в белое натуральный моренный дуб, искусственно старить краску и накладывать сверху золотую патину.
Получился натуральный "прованс", на фоне пейзажа из вековых елей и берез. Осталось дождаться теплого свежего ветерка от какого-нибудь водоема с лягушками, напоминающего о настоящем Провансе.
"А-ля рюс", повенчанный с воображаемым морским бризом из леса... В общем, барыня осталась довольна.

Вот и я чем-то, наверное, напоминаю такую даму.

Дело в том, что в этих местах творили Набоков и Достоевский... Теперь я. Чем черт не шутит - может быть, что-то получится и у меня в итоге?

Раздается осторожный стук в дверь
-Да-да... Войдите!
Входит служащий гостиницы в форменной одежде.
- Господин что-нибудь желает?
- Да,  принесите, пожалуйста, еще бокал красного вина и орешков.

- Нужно запомнить: явился служащий отеля в фирменном сюртуке цвета "маренго"... Почему маренго? Красиво звучит - цвет МАРЕНГО! Знать бы еще, что это за цвет. Может быть гадость какая-нибудь?

Начало, кстати, весьма  многообещающее! В поезде я познакомился с Жули.
Полное имя Джульетта. Обещала навестить. На проститутку вроде бы не похожа.  Хотя, может быть, и проститутка. Черт их разберет - этих дам в поездах!
Дремала в соседнем купе при открытой двери.
А я периодически наведывался в вагон-ресторан, чтобы поддержать тонус. В очередной мой проход, смотрю: глазки-то уже и открыты!

Угостил ее шампанским в ресторане. Молоденькая совсем.
Выяснилось - едет в Монтрё из Парижа, подлечить легкие. Сказала: « осложнение после пневмонии». Возможно, что и так...
Кстати,  недурно говорит по-русски.
Снова стук в дверь. Принесли заказ.
Устраивается в кресле возле журнального столика. Грустно рассматривает вино на просвет.
- Отличное вино! Отличный вид из окна.
Все, как будто бы замечательно. Во всех смыслах...

Пауза.

-Ты относительно здоров и тебя обещала навестить красивая молодая девушка. Ты средней руки писатель и тебя худо-бедно издают... И даже читают.

Снова пауза.

-Что не так, господин писатель? Поворачивается и смотрит на себя в зеркале.

Резко поднимается, гуляя по комнате с бокалом в руке.

Вновь проходит мимо зеркала, заглядывая в него.

Наконец, останавливается возле окна.

- Да нет, все хорошо - произносит, как будто успокаивая себя.- Все отлично!

- Пожалуй, только, уж чересчур покойно. Однообразно... Жизнь остановилась на полуслове...
Полу жесте. И вообще слишком много всевозможных приставок,ложных конструкций и неопределенностей, набивших уже изрядную оскомину.

Задумчиво:
 - Я напоминаю сам себе это озеро между пологих склонов, заросших ухоженным, аккуратным  лесом.
Наполняющая его вода течет с самых вершин бурными ручейками, протискиваясь между скал и падая в узкие расщелины, прикрытые чахлым вереском.
Вода спешит, подпрыгивая и расплескивая энергию, подаренную ей когда-то  высотой месторасположения. И  вот достигнув равнины, лежит  теперь скучным красивым блином, боясь пошевелиться, чтобы не испортить  наконец обретенный, такой сказочно-волшебный вид.

Люди дружно любуются этой бирюзовой гладью. - Ах, какая совершенная красота, помноженная на гармонию! - говорят они.

А вот не потерявшая своей текучести вода, наверное, скучает по бесшабашной молодости, когда первозданная энергия гнала ее вперед и вперед  к неясной пока еще цели.

Иногда достигнутая в конце пути награда опровергает самое себя, делая жизнь скучной.
Вот в чем дело. И об этом хотелось бы написать. Но как это сделать так, чтобы не вызвать очередной зевок и скуку?

Замолкает, любуясь видом из окна.

- Может быть эта девочка, эта Жули,  растревожит хоть немного застоявшуюся лужу, именуемую - Моя Жизнь!

Вновь замолкает.

- Так, а ведь ей, пожалуй, нужно  бы позвонить.
Берет со стола мобильный телефон, набирает номер.

- Жюли? Привет! Как поживаешь? Ты навестишь меня, как обещала?
Уже собираешься? Умница... Жду тебя. Бай-бай!

- Ну,  вот все замечательно. Придет сегодня. Через час. Собирается уже.

Так... А не встретить ли мне её в ресторане? Это, пожалуй, мысль.

Надевает пиджак и выходит из помещения.




С Викой снова встретились в "Шоколаднице". Кафе стало нашим отрядным местом. Почти как штаб,  откуда управляют войсковыми соединениями. Я дал ей прочитать начатый текст. По моему, особенно не впечатлило. Ну да, они ведь привыкли к "экшену". Подсели на тексты с клиповым, будоражащим сознание сюжетом.

Если бы он, укладываясь в постель, обнаружил труп англичанки, например...

Как в анекдоте: - Мсье, мы забыли убрать из вашего номера труп женщины.
- Да? А я подумал она англичанка...
Дружный смех в зале.

А дальше погони, стрельба-пальба...И,  какой-нибудь нравоучительно-карамельный хэппи-энд в финале.

- Почему действие происходит в Швейцарии?- спросила Вика
- Не знаю. Наверное, захотелось придать повествованию эдакого европейского шарма. Я рассказал ей историю превращения дубового комода в изящный "прованс". Её это "улыбнуло", как сейчас говорят.

Вообще если разобраться мы живем в параллельных мирах -  я и Вика. Вернее я,  и такие как Вика.
У них там целые группы этих порхающих, в уютном  мейнстриме  социальных сетей, нарядных бабочек.
Иных по инерции заносит в индийские или тибетские дали, и они шлют оттуда благие вести.
- Мол, познаем/ или уже познали/неземную благодать. Брахма йогу –  по-ихнему.
Посылайте на хрен эту, существующую вокруг вас, реальность, хорош трудится в поте лица,  и айда к нам! Делайте, как мы.

- «Прямосутра»!

Сознание у народа стремительно проясняется, не успев еще сформироваться.

Упаси боже осуждать, но, по-моему, люди из этих миров, плывут по течению, всерьез не собираясь ничего менять вокруг себя.
Иногда за них становится даже немного страшно.
Они похожи на бабочек из повести Рея Бредбери. Такие же беспечные и беззащитные - резвятся в лучах солнца, не думая о грядущей опасности. А она терпеливо караулит, прячась в тени, дожидаясь:  когда, наконец, подрастут и нагуляют вес. Как-то так…

Мы все-таки были другие.
Разумеется, в глобальном  смысле этого слова.
Мы - это люди прошлого века, сочинявшие музыку, снимавшие кино и писавшие хорошие честные романы.
Продукт этого творчества, если и не призывал к прямому действию, то хотя бы дарил позицию.
Эстетический хворост, брошенный в топку человеческой цивилизации в период 20х-70х/ ну и гораздо раньше, разумеется/, до сих пор дарит людям тепло и свет Разума.
Веру, наконец.  Будут ли гореть нынешние сырые дровишки? Или будем питаться ремейками?

Нынешним истопникам Позиция не нужна.

Хотя отсутствие позиции - тоже позиция в некотором роде.

Это во мне уже заговорил старый, прожженный конформист, долго бывший бабником и гурманом.

Ладно. Действительно, нужно немного отвлечься от суровых мыслей. Не та нынче ситуация.

На стене кафе "Шоколадница", на втором плане, висела приличная коллекция бабочек.
Такие,  продаются, в уже готовом виде, некоторыми магазинами антиквариата.
А в углу стоял круглый аквариум с экзотическими рыбками.
Тоже в тему.

-«Рыбки-бананки», - как у Сэлинджера. Бессмыслица, наполненная смыслами...

Может быть, это и привело мои раздумья к таким пышным сравнениям?

- Как ты относишься к бабочкам? – неожиданно спросил я вернувшуюся из туалета Вику.
- Я, к бабочкам? Хорошо отношусь. А почему ты спросил?
- Да так просто... Видимо, вспомнил одну даму. Она нанесла силуэт бабочки на собственный копчик.
Вернее, заказала художнику.  А уж он постарался.
Как рука не дрогнула? А там было отчего - доложу я тебе!
- Прикольно! Разбогатею, тоже закажу - сказала Вика, улыбаясь.
Подумалось - Молодец, что не воротит нос от моего суконного юмора. А сам подбросил еще "погорячее":
- Не советую.
- Почему?
- Отвлекает от процесса...
- Да? Почему? А... Поняла. Да, действительно, не подумала как-то  об этом.
- Об этом всегда нужно думать, дорогая Вика. Мы ведь не одиноки в этом мире. К счастью... У нас, нормальных людей, есть партнеры. И мы должны думать о них.
  Помнишь у одного фантаста? Отвлекся человек, путешествуя в прошлое, на бабочку, а в будущем не родился ребенок. Почему нам не объяснили – но он не родился. И этим ребенком был тот самый путешественник.
- Ха... Ну, там, положим, по другому поводу он отвлекся. И бабочку там раздавили, по-моему. От этого испортилось время.
- Ладно: один- один. /Поторопился я, видно, с выводами об очередном  потерянном поколении. - "Читають"!/
- Ты о чем?
- Да так о своем стариковском. Привиделось мне кое-что. Не бери в голову...
- А ты все это сам придумываешь? – спросила Вика, ковыряясь ложкой в остывшем кофе.
- Что?
- Ну, про бабочек.  Всякие детали. Факты там…   То о чем пишешь.
- Большей частью из жизни. Богатый опыт. Что-то придумываю, конечно. Что- то подбрасывает Бог, что-то Дьявол.
  В общем, пользуюсь различными доверено-проверенными источниками, как говорят прожженные  газетные акулы пера.
-  Вон твои любимые бабочки висят, кстати. Я указал Вике на коллекцию под стеклом у нее за спиной.
- Ах, вот они где! А я думаю чего это ты все про бабочек да, про бабочек... А я, действительно, люблю бабочек! Ты угадал!
 

 Вика встала и подошла ближе к большому планшету, обтянутому темно-зеленым бархатом. На нем расположилось больше сотни   трепетных созданий, навсегда застывших в вычурно-красивых позах.

  Мне всегда было немного жалко этих однодневок.
 
 -"Бабочка крылышками - бяк!, бяк!.. А за ней воробушек прыг-прыг!.." Все так и происходит в жизни.
 
  -Сколько же я переловил их в детстве! А когда вырос? Там, правда, были уже бабочки другого рода.
  Тоже приличная коллекция набралась - если что.
  Но это уже раздумья не для дамских ушей.

- В следующий раз поговорим о тебе, если не возражаешь - сказал я ей на прощание.
- Хорошо! Будешь писать дальше?
- Конечно. Для меня это теперь как наркотик. Тем более, что уже вырисовывается финал. Это главное.
- Ладно, спасибо за вечер.
  Мы вышли на улицу, вдыхая влажный воздух ранней весны.

- Пока!- я махнул вслед отъезжающему такси.
- Хорошая девушка Вика на улице Южной жила... А я ведь даже не знаю - на какой улице она живет. Странно.
  Хотя какая разница?  Планета Земля - вот наша главная магистраль в ближайшем будущем.
 
 Но в повести она все-таки будет зваться Джульеттой. Именно так!

" L’amour est une sottise faite a deux" - Не правда ли, дорогая Жюли?
 
 Эта фраза Наполеона Бонапарта понравилась мне еще в молодые годы. Давно мечтал вставить ее в какой-нибудь текст.
 
 Хотя она ведь понимает по-русски, так что можно особенно не париться.
- Где научилась? Какая разница?
  Легче предположить, что молодая француженка знает русский, чем заподозрить пожилого русского /пусть даже писателя/ в способностях  полиглота. В конце - концов, это мой текст и я решаю: кто и на каком языке будет разговаривать.
  Пусть небольшая, но заслуженная привилегия автора.


Джулия или Жюли, как она предлагает себя звать, на французский манер, задерживается и Писателю приходится коротать время в одиночестве.

Сидя за сервированным столом в отдельном кабинете ресторана:

- Есть мужчины, которые очень переживают, ожидая женщину. В особенности, если она - не дай бог - опаздывает.
Это  склонные к чрезмерным эмоциям и аффектации  личности.
Ревнуют, страдают, мучаются; устраивают скандалы, потом мирятся. Возможно, таким способом наполняют свою жизнь хоть какими-то смыслами.
Со мной это тоже случалось, но очень и очень  давно. Помню, я сильно нервничал, когда ухаживал за своей будущей женой. Она была балерина и на нее все обращали внимание.
Знаете, когда идет балерина - с этой их лебединой грацией - ее сразу видно, и все пялят глаза.
Меня это жутко раздражало. Как будто только я имел право любоваться ею. Смешно!
Нет, друзья мои, так не бывает. Хочешь обладать красотой, будь готов к тому, что и другие желают того же. Только так. По-другому не бывает. Это здоровая конкуренция. И побеждает сильнейший!
Однажды я чуть было не сошел с ума. По какой-то причине любимая отказала мне в свидании. Промучившись, весь день и значительную часть вечера, я отправился к ее дому. Словно вор подкрался к освещенному окну первого этажа  и увидел совершенно невинную картинку: моя девушка с перевязанным горлом, пила чай, закусывая вареньем, и смотрела телевизор.  Она просто заболела, а я нагородил ворох нелепых причин и готов был лопнуть от злости. С тех пор дал себе слово никогда не ревновать.
Знаете, жить стало значительно легче.

- А вот и Жули!

К столику подходит молодая дама с изящной фигурой и копной кудряшек на голове.
- Привет! Извини, что опоздала.
- Ничего страшного я не скучал.
Помогает ей снять пальто, усаживает за столик.
- Слушай, а у тебя осанка... Ты балерина?
- Да я немного посещала балетный класс.
- Интересное совпадение. Я не говорил тебе, что женат на балерине?
- Мы вообще не говорили о твоей жене.
- Да? Это значит, я  становлюсь мудрее с годами. Что будешь пить? Рекомендую мускатель. Говорят, его обожал сам Хемингуэй.
- Не откажусь. А я слышала он пил кровавую Мэри.
- По моему,  это  просто легенда. Хотя может быть. Знаешь, как все великие, он прошел разные стадии. Был голубой период мускателя, а потом наступил розовый, освященный кровавой Мэри. Как у Пикассо.
Я, кстати, был в доме Хэмма на Кубе. Он специально выбрал место, чтобы было недалеко от его любимых баров.
Там довольно мило. Чего ему не жилось? Загадка.
Разливает по бокалам вино.
- Марк..
- Да дорогая, Жюли. Внимательно тебя слушаю.
- Я бы хотела прояснить одну вещь.
- Ну- ну... Проясняй.
- Чтобы ты знал... Я пока не готова к сексу.
- Да? Это интересно…
/Смотрит на нее с долей иронии. Какое-то время молчит, прожевывая пищу/
- Знаешь, что я скажу тебе на это, Жули?
- Да.
- Мне очень импонирует твое - такое смелое и решительное заявление.
- Почему?

/Кажется слегка разочарованной его тоном./

-Ну, во первых, женщины, которые с порога заявляют, что готовы к сексу вызывают сильное подозрение. А, во вторых, появилась хоть какая-то интрига. Я, хоть и не такой большой писатель как Хемингуэй, и не пью кровавую Мэри, но за интригу двумя руками.
И прежде чем мы продолжим заниматься этим великолепным омаром и ризотто с сыром пармезан, позволь и мне задать тебе вопрос?

/ Жюли согласно кивает головой/
- А почему ты, вдруг, решила  сделать это чистосердечное признание?
- Ну, мало ли. Вдруг ты строишь какие-то планы. Поэтому...
- Было бы странно, если я их не строил. Мои планы... Мало ли чего я строю. Все мужчины чего-то там строят. Планы, дома, дороги...
Давай договоримся, милая... Мои планы не должны никак влиять на наши отношения. Назовем их пока условно-приятельскими. Хорошо? Дальнейшее покажет жизнь. Оставим  самим себе удовольствие интриги. Не возражаешь?
- Идет. Я согласна.
- Отлично! Я понимаю - ты еще молода. Я и сам был таким. В этом возрасте все - более или менее контрастно. В том числе отношения. Белое - черное; красное - зеленое... Но со временем появляются оттенки и полутона. И они становятся важнее, чем те краски, из которых получены. Я не очень путано объясняю?
- Возможно. Но я поняла самое главное. Мне не придется отрабатывать этот ужин в постели?
- Ха-ха-ха… Насмешила до слез. Да... Ну, ты даешь. Со всей прямолинейностью свойственной молодости. Нет в постели не придется. Будешь отрабатывать по-другому.
- Это как? /Несколько насторожено/
- Будешь слушать мои путаные речи. Согласна?
- Хорошо. На это я согласна.
- И будешь отвечать на поставленные мною вопросы. Если захочешь, разумеется.
- Ладно. К этому я привыкла в Университете.
- Смотри. Я бы на твоем месте крепко подумал. Слушать меня это не самое великое удовольствие.
- А, по-моему интересно.
- Хорошо. Буду стараться. Если я не надоел еще своей жене... Или она скрытая мазохистка?...
Ну, вот мы и заговорили о моей жене. Прости.
- Нет ничего. В конце-концов вы прожили вместе целую жизнь. Она заслужила.
- Да это так. Слушай, а где ты выучилась русскому языку?
- У меня предки из России.
- А понятно - эмигранты.
- Ну да. Еще в Революцию перебрались в Европу.
- Понятно... Как, кстати, твои легкие. Что сказали врачи? Извини, что не поинтересовался сразу...
- Да ерунда. Через неделю буду здорова. Мне кажется, вообще зря подняли панику.
- Родители?
- Да трясутся надо мной. Как это... С писаной торбой. Так бабушка говорила. Что такое писаная торба?
- Писаная торба? Ну... Скажем так - это такая большая винтажная сумка. Ручной работы и с росписью в истинно народном стиле.
- Да? Хочу такую!
- Ну, раз хочешь, значит добудем. Писаная торба . Забавно!
Давай, дорогая Жюли, выпьем... За достигнутый нами консенсус и взаимопонимание. Это дорогого стоит в наше время.
- Салют!
- Салют!

Чокаются и выпивают.


- Как идут дела? - спросила Вика в очередную нашу встречу.
- Да так... Неважно.
- Нет вдохновения? Или погода мешает?
- Нет - дело не в этом...
Понимаешь, иногда выбивает из колеи много вариантность. Вариативность, как сейчас модно выражаться.
Особенно это напрягает, когда поживешь в этой жизни и понимаешь - от твоего сегодняшнего поступка может совершенно поменяться  будущее.
- Какое отношение к этому имеет то, что ты делаешь?
- Да здесь то же самое. На кону, как минимум, три варианта развития событий.
Вот смотри:  самый простой или, что называется, примитивный взгляд на предлагаемую ситуацию.
Приехал старый хрен в модный курорт. Растрясти, так сказать, пожилые косточки. Выпил хорошего вина, затеял интрижку с молоденькой девушкой... Размечтался, разумеется, расслабился, со всеми вытекающими последствиями.
Те напрашивается стилистика фарса, буффонады с неизбежным моралите в финале: сидел бы ты старче на печи и не высовывался дальше собственного носа! Целее будешь... Да и симпатичнее тоже.

- А что мне нравится!- заявила Вика.- Так вам старикам и надо! Нечего нас нежных бабочек руками лапать!
- Разумеется.

И тут большое поле деятельности для сценариста,  и главное для режиссера-постановщика. С песнями-плясками. Летающими стульями. С бенефициаром праздника, ползущим по вздыбленной кровати, словно на Эверест. А наверху пара упругих молодых "попок", дрыгая ножками, задорно призывают взять высоту. А, когда, цепляясь за мятые простыни, "заслуженный альпинист" достигает цели, его жестоко сбрасывают вниз пинком хорошенькой ножки по лысой голове.
- Прикольно.
- Да прикольно. Но это не наш путь.
- И почему же?
- Ну во-первых потому, что у тебя нет комического дара. А я, все таки, пишу этот текст  для тебя. Да и я не Гоголь. И даже не Набоков, к сожалению.
- Жаль. Я бы с удовольствием посмотрела такой спектакль. Хорошо бы еще жену пригласить в конце. Для пущего веселья!
- Молодец! Хорошо мыслишь. Про жену я тоже думал. Жена нужна при любом раскладе.
Это, кстати, ко второму варианту. Мистическому. Предположим, его жена - ведьма.  Эдакая Маргарита, желающая как-то мотивировать уставшего, но еще способного на многое, Мастера. В общем,  ворожит и якшается с инфернальными силами. Этот вариант, в принципе, неплох. Вполне перспективен...
- Так в чем дело? Давай вперед - по стопам Булгакова.
- Нет... Не выйдет. Вещица у нас все-таки камерная. Опять же Женевское озеро... Тишь и благодать.
Самое сердце Европы. Не Румыния какая-нибудь. Негде здесь чертей и бесов расселять. Не та аура местности.

Остается третий вариант: психологическая драма. Скучные длинные монологи для особых любителей жанра. Все на нюансах и скрытых аллитерациях. Финал как бы открытый для размышлений академической публики...
- И полупустой зал.
- К концу второго акта зал будет совершенно пустым, уверяю тебя. Я видел, как народ ломился на Тарковского, а досматривали единицы.
- А я с удовольствием смотрю его фильмы.
- Ну... Нет правил без исключений.
- Так и что ты решил? Будешь продолжать?
- Не знаю.
- Жалко. И что делать?
- Ждать.
- Чего?
- Озарения. Только озарение способно превратить скучный текст в волшебное действо.
- Ну, что же - ждать, так ждать - горестно вздохнула Вика и, взяв чашечку с кофе, отправилась разглядывать своих любимых бабочек, в дальнем углу помещения.

- Бабочки... Я смутно догадывался, что они как-то должны помочь мне. Дать ключ к развязке сюжета. Вот и Набоков, оказывается, коллекционировал бабочек. Коллекция до сих пор хранится в стенах Лозаннского университета.

А пока решение лишь угадывалось в сумраке подсознания.

Словно плод, который должен провисеть среди зеленой листвы все лето, чтобы к осени превратиться в одинокое, налитое соком яблоко, нетерпеливо ждущее рассеянного садовника, отлучившегося по своим делам.

- Эй, садовник ты где? Ау! Я готово упасть в твои раскрытые ждущие ладони. Где ты гуляешь, садовник?
Тут главное вовремя оказаться на месте. Не пропустить момент. Не то пропадет яблочко. Сгниет среди палой листвы...

"Где-то над побережьем Австралии случился ураган. Подхватив в охапку все,  что попало в тугие узлы скрученного вихря, горячий влажный воздух пересек два континента и накрыл собой Европу, утонувшую в долгой затяжной зиме." -  эта фраза словно сама собой образовалась в сознании...

В помещении ресторана внезапно стало темно. Через ажурные проемы окна, было видно , как огромная серая туча закрыла собой полнеба. А затем вниз просыпался снег из розово-белых бабочек, прилетевших вместе со стремительным циклоном из Австралии.
Словно маленькие лебеди они кружились в воздухе и садились на воду, шевеля крыльями.
Какое-то время они были живые, но потом превратились в лепестки роз, ровным слоем покрывшие тихую гладь Женевского озера.
Это было похоже на чудо, как и все, что произошло вслед за этим событием.


Не знаю, кто, как относится к алкоголю... Я с ним дружу, хотя его и называют "похитителем рассудка".

Чтобы немного подковать себя в этом вопросе, сунулся в Интернет. Много чего интересного по этому поводу написано в Сети.

Замечательная, но несколько другая тема.

Не менее интересно - написание текстов или литература. Или беллетристика... Кто как себя позиционирует.

Все мы, время от времени, сталкиваемся с потребностью испачкать пару листов бумаги своими каракулями. Очень редко первый же опыт оказывается удачным. Только у гениев.

А, что такое - Гений? На мой взгляд, это человек у которого с первой попытки получается то, что у другого с десятой или пятнадцатой. Или не получается вовсе.

Я в этом смысле не гений. Что-то писать начал только сейчас. И то по причине случайного залипания времени вокруг себя.

В один прекрасный/ или не очень/ момент почувствовал, что все как будто остановилось.
Замерла большая стройка, впал в длительный анабиоз некий крупный Дизайн-проект.
Пришлось отложить на время попытку стать долларовым миллионером/ уже не особо и хочется/

Чтобы не сойти с ума и как-то сложить в кучку разбегающиеся мысли, начал писать текст. Сначала это помогло коротать/ или убивать/ время. А потом стало просто интересно.

И, если при этом, умеешь дружить с алкоголем, то становится интересно вдвойне. И даже втройне.

Поначалу сравнивал это с эксгибиционизмом, или желанием выблевать из себя некую плохо переваренную реальность. Советовал случайным попутчикам посторониться, чтобы не запачкать их костюм.

В качестве образцов для подражания видел Генри Миллера и Курта Воннегута,/ отчасти/. "Эдичка", Лимонова казался героем.
Неизвестно куда сгинувший писатель Б.Савицкий/ "Из России с любовью"/ подбросил некую свою эстетику...
В общем, все было... было... Было и сгинуло.

И однажды, сбросив шелуху, и приведя в относительный порядок, занимаемую территорию, ты остаешься наедине с собственными неизвестно откуда появившимися мыслями.

Сначала это пугает. Потом начинаешь чувствовать ответственность.

- Ты взялся писать? - словно, говорит кто-то сверху. - Ладно - держи лицензию.
Но, знай, мы все видим и все учитываем. Отныне ты на заметке у нас.

- И не смей врать, сволочь!

В этом смысле, как видно, мой герой не выполнил, взятых на себя обязательств.


В очередной раз, я явился в "Шоколадницу" без Вики. Она стала, на некоторое время, не нужна мне.

Если раньше я стимулировал процесс изготовления текста всеми возможными способами/ не исключая алкоголь/, то теперь все немного поменялось местами.

Теперь уже текст  преследует меня. И хочется поскорее освободиться от неких обременений с этим связанных.
Кому приятно, когда просыпаясь среди ночи, ты бормочешь фразы приснившегося героя? Когда, за утренним завтраком на тебя "накатывает" очередная идея? Это начинает немного "грузить" со временем.
Тем более все пятнадцать вариантом развития событий вроде бы хороши! Но нужен-то один единственный!

Чем тут может помочь Вика? Ничем - только помешать.

А, алкоголь может.

И вы знаете, мой давнишний друг не подвел меня. На четвертом бокале красного сухого/ Пейте по южному типу! Настоятельно рекомендую, господа./ я, вдруг, ясно увидел развязку сюжета.

- Да - чрезмерно жесткая и, возможно, слишком  упругая. Но единственно честная!

Именно так должно было произойти с человеком, который начал манипулировать другими. Который,  привык к всеобщему почитанию и любви. И... Наверное, он слишком залюбовался собой? Расслабился?

И вот его самого использовали однажды.
Цинично и грубо...
Но в  полном соответствии с традиционной теорией выживания вида. Любого. Тем более человеческого!

Для кого-то он оказался всего  лишь коконом, из которого должны теперь вылупиться другие бабочки. Возможно более прекрасные,  чем он сам. Хотя - не факт.

Как вы помните, мы расстались на том, что случилось Великое Чудо, и на Женевское озеро пролился снегопад из розовых бабочек?

Все находившиеся в зале, подбежали к окнам и начали снимать на камеры телефонов.

Жюли делала, как все. Только Писатель, кажется,  был растроен.
- Марк, Марк - смотри как здорово! - восторгалась Жюли.
- Я не вижу в этом ничего хорошего!- сказал Писатель и, резко отвернувшись от окна, вернулся к столу.
- В чем дело, Марк? Что случилось?
- Сядь, Жюли! Прошу тебя.
- Что, случилось, Марк?
- Разве ты не видишь?
- Что?
- Это моя стерва ворожит!
- Кто? Какая стерва?
- Моя жена - вот кто! Только она может провернуть такое. Ведь она  ведьма. Я уже говорил тебе, кажется.
- Да... Я знаю.
- Что ты можешь знать? Давай выпьем лучше.
- Ну...  Да откуда мне знать? Действительно... Давай выпьем, если хочешь.

Повисла долгая пауза, во время которой Писатель почти выкуривает сигарету,
допивает вино в бокале и наливает еще. Вновь молчит.

- Ладно, Жюли... Все было очень здорово.  Я, пожалуй, пойду. Утомился что-то.
- Хорошо... А можно...
- Что?
- Можно я с тобой?
- Ты? Со мной?...  Как это будет выглядеть, Жюли, после твоих заявлений?
- Ну, а почему нет?
- В качестве платы за ужин?
- Нет. Совсем нет! Ты мне понравился. Это честно. И я тревожусь за тебя...

Смотрит на нее пристально.
- Тревожишься? Ну, тогда пойдем!

Затемнение.

Входят в комнату Писателя. В открытое окно влетают всполохи огня.
Включается свет.
Неожиданно поток воздуха распахивает окно, занося  плотную струю из розовых бабочек, мгновенно заполнивших пространство.
Раздается стук, и звон разбившегося стекла.

Писатель, поднимая упавшую рамку с изображение бабочки Махаон:

- Ну, вот и последний знак. Я так и думал. Это должно было случиться. Я видел это во сне. Теперь вспомнил.

После паузы.
- Жюли, тебе, все таки, пора домой.
- Я хочу остаться, Марк.

Писатель устало опускаясь в кресло.
- Жюли... Ты не понимаешь? Мне нужно остаться одному. Совсем. Понимаешь?
- Ладно. Ты в порядке? Завтра увидимся?
- Бог даст, увидимся. Я в полном порядке.
- Пока, Марк!
- Прощай!
- Нет, пока, Марк. Мы завтра увидимся. Да?
- Да, конечно, мы увидимся. Походит к ней вплотную и целует в губы.
- Пока!

В опустевшем помещении Марк берет в руки разбитую рамку и всматривается в измятый контур бабочки Махаон.
- Ну, вот и все. Многоуважаемый дубовый комод, перекрашенный в «прованс»!  Краска окончательно облезла... Все кончено. Теперь мне ясно - зачем я приехал сюда.

Мне ясно, дорогая, почему ты так горячо уговаривала меня.

- Это твой последний шанс - говорила ты. Набраться сил и написать, наконец, Великий Роман.
Это было твое желание - не мое.

- Да последний. Последний шанс уйти вовремя. На фоне упавших с небес  таких прекрасных и таких ранимых созданий! Теперь мне ясно - зачем понадобился этот пистолет, который ты неожиданно вручила мне перед отъездом.

- Подарок к юбилею?
- «Теперь, я спокойна за тебя, милый! Теперь тебе можно не бояться грабителей и хулиганов в ночи...»

Можно подумать это наши главные враги в  этой жизни.
Главные враги себе - мы сами.

Вновь начинает мигать свет. В один из периодов раздается глухой выстрел и звук упавшего тела.

Завершающая сцена.

В декорациях оперы " Мадам Баттерфляй" престарелая, но еще весьма эффектная, бывшая прима, наставляющая теперь молоденьких балерин.
Украдкой входит наша знакомая Жюли в костюме Главной Бабочки. Стройные ноги в пуантах обтянуты репетиционными гамашами.
- Здравствуйте, Анна Сергеевна. Спасибо вам за роль.
- Здравствуй, голубушка. Ты за деньгами?
- Я все сделала, как вы просили.
- Да я знаю. Старый дурак получил по заслугам.
- Вот твои деньги. Протягивает конверт.
- Сумму придется удвоить, Анна Сергеевна.
- Да? Это почему?
 -Вы не говорили, что Марк Иванович должен умереть.
- Разве? Какая я рассеянная... Вообще то никто не ожидал такого финала. Но он даже превзошел мои ожидания. Так что, держи еще.
Протягивает очередной конверт, приготовленный, видимо, заранее.
- Спасибо, Анна Сергеевна.
- Хорошо. Постой!

Жюли - она же практикантка  « Большого» - Женя Касаткина испуганно замирает на месте, подрагивая трепетно-красивыми плечами и нервно перебирая ножками.
-Хочешь знать, почему я это сделала?
- Нет! Хотя – да, хочу
- Он ушел из жизни, если не Великим, то хотя бы на пороге возможного Величия. В этой жизни нужно вовремя уйти - понимаешь, детка? Тем более если ты Писатель!
Он всегда завидовал Хемингуэю, Маяковскому,  Ремарку... Всем! Хотел быть, как они. Но ему не хватало смелости. Он был трус - мой Марк. Талантливый... Добрый... Но трус. А трусость несовместна с Величием - вот в чем дело!
Я всего лишь помогла ему уйти достойно. Ты понимаешь?
- Да... Да, Анна Сергеевна. Спасибо за деньги. Я понимаю... Испуганно пятится.

- Ничего ты не понимаешь, дура! И никто не поймет. Иди уже!

Жюли/ Женя Касаткина/ исчезает в полумраке кулис.

- Прости меня, Марк. Ты единственный, кто, наверное, может простить меня.

И ты поймешь - я хотела как лучше.  Ты еще услышишь о себе – оттуда!

 Анна Сергеевна мелко крестится и украдкой заглядывает вверх - туда в темноту колосников, откуда спускаются на сцену новые декорации, украшающие эту замечательную  оперу. Именно оттуда через период полетят силуэты бабочек, бросая радужные тени на лицо певицы, исполняющей арию "Мадам Бабочки" В первых рядах кордебалета поклонники увидели восходящую звезду - Женю Касаткину, которой пора уже доверить и более ответственные партии. Созрела девушка!

Книги Марка Ивановича Крестовского после трагического происшествия в гостинице, расположенной на берегу Женевского озера, резко поднялись в тиражах. Анна Сергеевна пишет воспоминания  и даже прикупила скромное шале неподалеку от исторического места. Там будет музей "почти великого писателя" с подлинными вещами и пистолетом  - из которого был произведен роковой выстрел. Откуда он взялся и как оказался в руках литератора Крестовского, в столь роковой час,- "когда прилетели бабочки", - никто не знает.

- Главное, как все совпало-то? Параллельно с основной новостью Планеты!- изумляются многочисленные коллеги по цеху, завистливо щурясь.

"Он не перенес трагедии бело-розовых бабочек!..."
"В первых  строках его недописанного романа была вынесена фраза: " Бабочки крылышками бяк- бяк..." - сообщают теперь ньюсмейкеры, касаясь этой животрепещущей темы.
Дамы, разделывая на кухне индейку/ или курицу,/ украдкой вытирают слезы, а антикварные магазины в срочном порядке закупают новые партии насекомых на каноническом темно- зеленом бархате.

Вскоре все вернулось на круги своя, кроме души бедного раба божия Марка, которая не может отправиться по назначению, не поняв - На кой хрен она явилась на свет божий? Чтобы ублажить амбиции скверной бабы? Или чтобы помочь материально красивой девочке Жене тайно мечтающей о карьере примы на сцене Большого Театра? Он с удовольствием бы исследовал эту тему в своем новом романе, но, увы – сие, уже невозможно. Разве что в другой жизни, про которую пока приходится лишь догадываться?
- Тебе понравилось спросил я Вику, закончив читать текст в очередную нашу встречу в кафе «шоколадница»
- Прикольно! - сказала Вика, едва сдерживая зевок.-  Особенно про бабочек. Сам придумал?
- Прочитал в газете – был такой случай на самом деле.
- А я себе тоже сделала – сообщила мне Вика какую-то важную для нее новость.
 –Что сделала? -  спросил я несколько озадаченно.
- Ну наколку. Бабочку…  В том месте про которое ты говорил.
- Да… Прикольно  - от столь неожиданно откровенного сообщения я проглотил слюну и  невольно перешел на ее сленг.
- Хочешь взглянуть?
- Предположим…
- Ну, тогда покупай абонемент в бассейн. Ближайшее посещение в среду.
- Я пошла? – она поднялась и взглянула  на меня вопросительно.
- Да, до среды! Береги бабочку!
- Хорошо! Спасибо за рассказ.-  Она послала мне на прощание воздушный поцелуй, соблазнительно округлив свои красивые молодые губы.
Вика  ушла, а я остался. Из  едва освещенного  угла  кафе « Шоколадница»,  на меня  хищно пялилась сотня засушенных бабочек, что не предвещало уже ничего хорошего.
Я сделал небольшое усилие над собой и представил  жизнь еще одной, только недавно рожденной бабочки... Той, что набил мастер тату на  викину красивую попу.
Вот она идет к остановке, покачивая бедрами, и  бабочка оживает каждый раз,вместе с разлетом её длинных ног. - Ать-два... - печатая шаг, молодая красавица летит по своей жизни, к цели, которая ведома только ей одной.
- Да забавное зрелише, надо полагать.Но увидеть его могу пока только я. Да и то мысленно...

Допив свое вино я отправился восвояси. Нужно было срочно отдохнуть от всей этой истории.

Бабочки, девушка Вика, бассейн в среду, женевское озеро…  Спать!  Думать будем уже завтра.