О квасе бочковом, зрелом

   Бывалочи, едешь домой уставший, по сторонам из окна троллейбуса глазеешь. Тут птички сизокрылые гоголем по скверу ходят, там малыши на площадке возню затеяли - солнышку яркому да жаркому все рады. Ну окромя тех, кто в душном транспорте едет да думу рабочую тяжелую думает.

   Вышел на остановке, домой уже лыжи востришь, и тут мелькнет меж деревьев желтый бок и всё. Какой домой! Ноги сами туда несут, куда бочку поставили. А ее чтоб поставить целая наука нужна. Тенечек какой от деревьев лучше, но и от зданий тоже подойдет. А когда ни того, ни другого поблизости от стоянки не предвидится, то и палаточку-навес не зазорно поставить. Все больше красного или ярко-зеленого цвета, чтобы людям приметнее, значит, было. И ты вот так же приметишь бочку, и неспешно к ней подходишь, как будто спугнуть боишься. А за краником девица-красавица, молоденькая, свеженькая, видать, в каникулы подработать решила, в телефон уткнулась, ноги вытянула, отдыхает. Ну да в такую погоду грех не отдохнуть. Сначала тихонько окликнешь, а оно всё как тетереву на току шептать. Потом погромче скажешь, и ежели слово какое крепкое добавишь, то враз оторвется, чего изволите спросит.

   Изволишь себе чутка кваса, на пробу, вестимо, чтобы сразу кота в бутылке не брать. Откроет ручка холеная, да с маникуром заграничным, краник, и побежал, побежал родимый в стакан. Сам темный, пена белая, в косых лучах солнечных крупными пузырями переливается, все норовит в глаз солнечного зайчика пустить, шалит. Молодой знать. Отойдешь на пару шагов, чтобы девицу-то не смущать, пусть дальше делом занимается, и пригубишь чуточку.  Потекла прохладная струйка по нутру. Сладкий-сладкий вкус у молодого кваса, дрожжами еще аромат полнится, да на языке не щиплется. И то жажду как рукой снимает. Крякнешь от огорчения, что мало. Ну да место приметишь - не сегодня, так завтра еще придешь.
А на следующий день спозаранку, как по делам соберешься, обязательно заглянешь. Ладонью желтый бок бочки огладишь, похлопаешь, и будто урчит довольное брюшко. Смотришь, а это уже кто-то набирает себе бидончик с утра пораньше. Есть на молодой квас любители. Сам не удержишься, с собой полторашечку прихватишь. Сладкий, да на языке гладкий. В обед самое оно с устатку то. Вечером снова проведаешь знакомой тропкой. Хлопнешь стаканчик и смакуешь: кислинка во вкусе заиграла, сладость сбавилась, пощипывать язык начало. Зреет. Пару дней так ходишь, все дегустируешь. Тут главное, не прогадать. А то в какие дни через сутки уже пустеет бочка, и почитай по новой следить нужно, чтоб не перезрел.

   А в один день придешь, шапка белая в стакане долго стоит, на прозрачных стенках пузырьки мелкие гирляндами повисли, на просвет напиток медом играет. А на языке чисто песня. Холодный, кристальный вкус, сладости и кислинки в меру, дух хлебный. От такого вкуса, как от солнышка, глаза сами довольно жмурятся, а душа сперва свернется, а потом как развернется и в плясовую. Тут уж не зевай. Бери сколько унести да выпить сможешь. Но долго он даже в холодильнике не выстоит, перезреет. А то ж, живой продукт. Родится, повзрослеет, силы да вкуса наберется, а через несколько дней и стареть начнет, никакой ноу фрост не спасет, а там главное выпить вовремя, пока не сгинет в холодильнике окончательно.

   К тому времени новую бочку завезут. А ты не торопись, следи за квасом, да жди как созреет, чтоб снова набрать. И тогда тебе никакая жара нипочем. Природа,  она мать родная, о своих детях позаботится, но и сам не плошай.