Часть третья

"И Родина щедро..."

Я возвращаюсь. Вначале - через кишинёвский аэропорт и одесский ж/д вокзал - в Симферополь. Поезд ещё не скоро, а в туалет уже очень хочется. У женского, как обычно, толпа и перепалка. К моему удивлению, туалет оказался платным. Чистоты ему это не добавило, но зато на входе выдают квадратик туалетной бумаги, а каждое очко обильно удобрено хлоркой. Ни дышать, ни открыть глаза нет ни возможности, ни желания. Вслепую присев над смердящей дырой, понимаю, что естественным надобностям придётся ждать поезда - и, безнадёжно пропахшись хлоркой, выбегаю на улицу. А ведь всего несколько часов назад!..

Дома все радуются подаркам, пробуют заморские вкусности и всё спрашивают, а я рассказываю, как сказку, в которую уже и сама не очень верю. И мне жалко всех нас - мужа, который вот-вот останется без работы; родителей, которые месяцами не получают пенсии; детей, которые не едят досыта и без конца болеют; себя, в тридцать три года превратившуюся в озлобленную нервную тётку, бесконечно рыщущую по городу в поисках чего-нибудь. И я впервые говорю об Израиле.
Мужу эта мысль не нравится вовсе. Он вообще отказывается её обсуждать. Но к зиме всё становится ещё безрадостней и глуше.

Как это часто бывает, капает последняя капля. Понятно - в наполненный до краёв сосуд. Последняя капля упала в виде сильного пищевого отравления детсадовской пищей. Перепуганная воспитательница, держа на руках нашего малыша, - он был в полуобморочном состоянии - сообщает: после обеда его всё время рвало.
Его рвёт и дома, температура едва не взрывает градусник. Скорая не едет: "Нам всё равно нечем ему помочь. Везите в инфекционную." "Везите" - это смешно: такси тоже не приезжает, нет бензина. Мы бы пошли пешком, хоть и очень далеко, если бы по телефону меня не спросили: а у вас есть лекарства? А одноразовые шприцы? А система для капельницы? Нуу... У нас этого тоже нет.
Ребёнок становится похож на высохшую мумию: серо-жёлтый, какой-то прозрачный, мне кажется - слышу, как шелестят его веки, когда он изредка пытается открыть глаза. Вода, куда бы её ни вливали, выливается из него тут же, в комнате от его дыхания - стойкий запах ацетона. Погибает мальчик! Он и погиб бы, если бы не моя школьная подруга: у неё дома оказываются и лекарства, и шприцы. Выясняю я это поздно вечером, когда в трубке телефона-автомата уже хлюпает от моих слёз.
- Я готова, - говорит Алёна, - приходите за мной скорее!
Очень красиво валит снег в тот вечер, вернее, уже ночь. Сорок минут почти бегом - к ней, час - вместе с ней к нам. Они зашли - муж и подруга - облепленные снегом, и началось таинство возвращения умирающего к жизни. К утру, часам к шести, он первый раз за восемнадцать часов пописал. И дальнейшее тут же проясняется.

Оформление документов - вот это, признаюсь, редкое удовольствие! Тогда, в девяносто четвёртом, персональный компьютер я видела разве что на картинке. А ведь нужно заполнить нескончаемые анкеты, справки, прошения, обещания... Печатная машинка, взятая у соседки, заедает, рвёт ленту, да и не умею я печатать-то! Сижу часами, тюкаю по клавишам до судорог в пальцах. А потом - "по этапу": прошу, заверяю, подношу...

Родина, которой - как говорила соседка Дуся - "мы все всрались", не хочет нас тут, но и туда не отпускает за так. Разрешение на выезд требуется заслужить, то есть, купить или отработать. Для "купить" у нас нет возможности заработать, а для "отработать" есть всё: и места, и время, и силы, а главное - неудержимое желание: приступить как можно скорее.
Уж не знаю, везение это или нет, но все годы учёбы в институте я жила дома. Конечно, общежитская романтика была предметом моей тайной зависти - комната на троих, провисшая панцирная кровать с замусоленным ватным матрасом, общественные туалет и душевая в конце коридора, завтрак в столовой... Об этом мечталось, но - увы! Местных в общежитие не селили. Однако для коменданта - сутулой злющей тётки, много лет проработавшей тюремной надсмотрщицей и успешно продолжившей карьеру в женском общежитии - непроживание моё на вверенной ей территории вовсе не является аргументом. Поскольку в ОВИРе требуют справку о том, что я ничего не задолжала родному ВУЗу, мне предоставлена возможность этот гипотетический долг отдать в оригинальной, несколько изощрённой форме: в течение двух часов отмывая унитазы и писсуары в мужском общежитии для иностранцев. Темнокожие студенты с удовольствием общаются со мной, справляя при этом нужду безо всякого стеснения, и я отлично провожу время, совмещая приятное (мытьё фаянса) с полезным, за что и получаю вожделенную печать.

***

"В эту бороду его
Не поместишь ничего,
Кроме полки с книжками,
Мышеловки с мышками,
Столика со стуликами
И буфета с бубликами -
Больше ничего!"

Эту Утёсовскую песенку пела мне мама: посадит лицом к себе на колени, возьмёт за руки и ногами в такт стучит. А я у неё на ногах подпрыгиваю. И до того мне это нравилось! Но сейчас совсем о другом. О серьёзном.

Что взять с собой, когда уезжаешь навсегда, а всего взять не можешь? Самое необходимое, наверное. И самое любимое. А если всё кажется необходимым и слишком многое - любимым?! Тогда пишется список, из которого вначале вычёркивается то, чего вывезти нельзя, затем - то, без чего там можно жить, а уж потом - то, без чего никак нельзя, но оно не помещается ни в багажный ящик, ни в сшитые из зелёных штор баулы.
Сосновый багажный ящик занимает большую часть комнаты. Уложить в него вещи - это не хухры-мухры: нужно каждую щель заполнить соответствующим предметом, равномерно распределить по ящику вес и постараться упаковать бьющееся так, чтобы через пару месяцев где-нибудь в Хайфе его не пришлось опознавать по осколкам.

Лучшая помощь от женщины - не мешать. Я помогаю, как могу. Муж со товарищи составляют послойный чертёж всего того, чему повезёт отправиться на корабле в морское путешествие - из Одессы в Хайфу. С секундомером в руках несколько энергичных мужчин проводят пару репетиций по заполнению - согласно чертежу - объёмного короба, ибо на таможне, где нам предстоит его загружать, время сильно ограничено. Генеральная, третья по счёту репетиция - уже просто удовольствие: каждая коробочка без подсказки знает отведённое ей место.
Родители свой багаж собирают сами - папа никому бы не доверил  упаковку шести электробритв, универсальной  коллекции столярно-слесарного инструмента и нескольких десятков рулонов туалетной бумаги. А что ещё нужно для жизни на Земле Обетованной?!

Чтобы на таможне все чувствовали себя комфортно - и сдающие, и принимающие, - для последних, в качестве воздаяния за невмешательство, накрывается газетой оставленный кем-то стул, на него водружаются солёные огурцы, кругляши варёной колбасы, буханка чёрного хлеба и по бутылке водки на каждые полчаса.
Загрузка багажа, активно сопровождаемая возлияниями суровых таможенников, проходит весьма успешно.
Настаёт момент заколачивания ящиков, нашего и родительского. Этим занимаются грузчики — умело вгоняют в доски длиннющие гвозди.
Один из грузчиков, глянув на наши ящики, разводит могучими руками:
-Надо ждать! - говорит он, обводит нас мутным взглядом, выражающим сожаление, машет рукой и выходит. Мы ждём. Пять минут, десять... Грузчик периодически заходит в помещение и каждый раз в недоумении разводит руками:
- Надо ждать! - с какой-то странной интонацией, делая сильное ударение на слове «ждать», произносит он. Мы пожимаем плечами: нам не привыкать, ждём...
Хорошо, что кто-то минут через двадцать догадался спросить у него: а чего мы ждём-то?
Грузчик качает головой:
- А чего вы ждёте? Я давно сказал: дать же надо!..

Как свободно стало в квартире! Правда, прямоугольность некоторых углов всё ещё скрывают неравномерные стопки книг, да там и сям встречаются остатки мебели, но приходят какие-то люди, куда-то это забирают и благодарно жмут нам руки. А то, что остаётся, мы вдруг решаем продать.
Продавать в нашей семье не умеет никто. И тем никто, который за это берётся, становлюсь, разумеется, я. Недалеко от нас как-то спонтанно возник вещевой рынок, своеобразная толкучка. Каждый, кому было что вынести из дома, нёс это туда, стелил на асфальт скатёрку или простыню и аккуратно раскладывал на ней самые непредсказуемые предметы.
Почему-то в роли уличной торговки я чувствую себя неловко. С непривычки, видимо. И в надежде на то, что меня не узнают, напяливаю какой-то отживший срок мужской плащ, натягиваю по самые глаза детскую шапочку с бомбошкой, беру с собой младшего сына - с ним, вроде, не так стрёмно, водружаю на голову детскую пластмассовую ванночку, наполненную новыми и не очень шмотками, и несу это богатство к людям. Торговать, оказывается, весело. Особенно веселится сын: "Кому нужна такая замечательная жёлтая ванночка?" - зазывает он покупателей. Ванночка, как и всё остальное, не нужна никому. Но какие отменные воспоминания остались!

---------------------------
начало:
http://www.proza.ru/2014/07/09/1890 часть1
http://www.proza.ru/2014/07/09/1897 часть2
продолжение:
http://www.proza.ru/2014/07/09/1904 часть4
http://www.proza.ru/2014/07/09/1906 часть5
http://www.proza.ru/2014/07/09/1910 часть6
http://www.proza.ru/2014/07/09/1914 часть7