Замок памяти моей...

Стены Средневекового замка…забытые миром развалины…
На пустыре, верная себе, в пламени своего постоянства
Цветет белая роза, стойко из года в год.
Что она делает здесь одна, в окружении дикого бурьяна и потрескавшейся земли?
В честь кого каждый год расцветает? О чем грезит, в изяществе хрупком своем?
Внизу – только торговцы, ремесленники, грубый люд.

Боже, неземная, нежная, одинокая, а поет всем стеблем своим, как оргАн.
На месте Его… ран расцветает она.
Здесь Он жил и любил, в этом замке творил Он и был предан своими.
Здесь Ее потерял, но остался Ей верен.
И отсюда на площадь Монмартра его увели и, как еретика, казнили.

Этот замок, как выстрел, память мою оглушает в сонном воздухе жизни.
Что за тени на стенах его проступают,
Чьи минуты считают и какие священные звуки волнение ветра перекрывают?
Замок этот, как души поминальный храм,
Оплакиваемый облаками, деревьями, ветром.
И из камней к Нему тянет Роза свои руки вечным приветом.

Вижу хозяина замка благородное, мужественное лицо,
непостижимый, глубокий и огненный взгляд.
Вижу музу Его,
Вижу тайное дело.
Он себя превзошел, потому и горит свет невидимый в этом месте,
Тайным знаком к себе возвращая.

Но вот вдоль замка тень прошла…
Это Она и в новом платье, что возвещает начало Явления нам.


11.07.14.
Наталья Шлемова