Конюшня для Пегаса

         Осень. Выпал снег на дальних горах, и теперь они возвышаются над золотым лиственным лесом, как возвышались бы над праздничным столом хрустальные фужеры. Они сверкают под солнцем и кажутся такими чистыми и прозрачными, что сквозь них, честное слово, просвечивает небо!

         И небо тоже – чистое и прозрачное. И синее-синее…
         Осень. Ночи всё холоднее… А он у меня с самого детства дышит на ладан! И вот я веду его в конюшню, где тепло... где так уютно пахнет свежим сеном и навозом,  и где из каждого закутка непременно торчит чья-нибудь большая, умная голова и знает про всё на свете. Например, про то, какой получится цвет, если смешать синий кобальт с желтым суриком.

         Одним словом – тут есть чему поучиться, и вот я веду его (ах, только  нашлось бы место и моему доходяге!) Я веду его, а он, крылатая бестия, упирается!

         Он, холера, хромает на все четыре копыта, и – упирается! И даже пробует лягаться… будто бы он – молодой длинноногий мустанг, который всю свою сознательную жизнь только и делал, что носился по вольным прериям и чихал на сквозняки!

         Он застенчиво сморкается в помятый носовой платок и жадно нюхает голубой осенний воздух. Такой голубой, будто бы в нём растворилась вся синяя краска, какая только нашлась в природе…

         И я уже смутно начинаю догадываться, почему осенью желтеют листья…