Ветер

   Жарко. Не просто жарко, а жутко душно. Мощный вентилятор гоняет горячий воздух, но этого совсем не чувствуешь.

    - И сколько дней еще будет жара? - Кричу сыну в другую комнату.

    - Непонятно. - Отвечает он.



   По данным моего компьютера еще пару недель. Много. Но в этом году прогноз почему-то не точный. Сын просматривает метеосводку аэропорта, там точнее.

    - Сил моих больше нет. - говорю я. - Включай кондиционер.

    - Давно бы так. - Отвечает сын. - А то всё геройствуешь, потом валяешься без сил.


   Сильный поток прохладного воздуха дует в лицо. Дышать легче, но зато и шума больше, даже улицы не слышно. Наслаждаясь комфортом, даже задремала. Ветер наполняет воздухом не только легкие, но и голову...  воспоминаниями и ассоциациями.


   Ночь непроглядная, только быстро мелькает в свете фонаря дорога. С заднего сидения мотоцикла ее толком и не видно. Звезд очень много на почти черном небе. Оно темно синее только там, где светит огромная луна. Она совсем низко и очень большая, но света от нее совсем мало. Удивляешься, как это мальчишки в темноте могут так «с ветерком» гонять по ухабистым деревенским дорогам. Это они еще осторожничают, потому что девчонки сидят на заднем сиденье, обхватив своих бесстрашных водителей за талию. Без нас они ездят еще быстрее, и ни разу не было случая, чтобы кто-то из них не справился с мотоциклом или дорогой.


   Опять деревня... Почему же когда хорошо, то вспоминается деревня? Ведь мне было хорошо не только там... Может это чувство полной свободы? Ни кто ни кому не принадлежит. Ни кто ни кому ничем не обязан... А может это ветер? Конечно, ветер! Он несет с собой не только прохладу, но и воспоминания, наталкивает на размышления. Что-то не хватает. Что-то не хватает в ветре. В том ветре, который дует на меня из кондиционера. Запаха. Нет запахов! Не чувствуешь, как пахнет земля. Нет запаха травы и деревьев. Нет запахов самого воздуха, такого приятного ночью и такого знойного и ароматного днем, наполненного стрекотанием кузнечиков.


   И в поиске старых родных запахов идешь вслед за своими воспоминаниями. Каждая яблоня в саду пахнет по-особенному. И даже не из-за сорта яблок. У коры деревьев свой запах. Идешь по тропинке дальше к речке. Пахнет землей, вчера мотыжили картошку. Пахнут уже увядающие цветы на ботве картошки. На пол пути — смородник.  Кусты разрослись. Здесь свой особый запах. В середине между кустами ветра совсем нет. Один зной, особенно хорошо знакомый, когда собираем крупные ягоды черной смородины. Ягоды и листья пахнут прекрасно. Бабушка всегда добавляет смородиновые листья в чай, когда ставит самовар. Разве этот чай из самовара сравнится с финским чаем в пакетиках с эссенцией? А еще на смородиновых кустах обитают зеленые жуки. У них отвратительный запах. Но всё вместе — листья, ягоды, жуки — это и есть аромат летнего знойного смородника.


   Дальше по тропинке, ближе к речке, растут белые цветы, как флоксы. Когда их разотрешь в ладошках, то они пенятся, как мыло.) Их запах тоже помнится. А дальше тропинка идет вдоль речки. Берег высокий и спуск к реке не везде есть. Часть реки так и называется «крутояром». Ближе к крутояру по берегу растут мальвы. Много, целые заросли. На всех розовые цветы. Чтобы пройти к спуску на речку, надо миновать большой луг, где обычно ловим кузнечиков отцу для рыбалки. Пойманных кузнечиков складываем в спичечный коробок. Здесь нужна еще большая сноровка, чем поймать кузнечика на лужайке. А правее, в ложбинке, где гравий, растет целая полянка розовых длинных цветов «Иван-чай». Так их называют местные жители.


   Ах, совсем забыла! Не доходя луга есть колодец с родниковой водой в деревянном срубе. Он не глубокий, но вода такая прозрачная и чистая, что чешский хрусталь рядом с этой водой покажется мутным. И когда наклонишь голову прямо в колодец, то стенки старого колодца пахнут волшебно.
От всех этих воспоминаний, от путешествия по знакомым местам, от ветра... или благодаря ему... наполняешься таким прекрасным чувством, которое иначе как любовью и не назовешь.


   Ну конечно, это любовь. Ведь так и хочется крикнуть «Я люблю тебя!».

   Стоп! А кого или что ты любишь? Ведь сейчас рядом нет никого. Только ветер... Он дует и дует...


   Сыну как раз сегодня днем было дано разъяснение, что его люблю больше всех на свете. Люблю так сильно, как не любит ни одна мать на всей планете своего ребенка. Люблю его такой любовью, которая равна любви всех матерей мира к своим детям. И чтобы даже в мыслях у него сомнения по этому поводу не было. Надо верить тому, что есть, а не искать к чему бы придраться. А то ищет нелюбовь в том, что у меня всё рассыпается, падает, ломается... А понять не хочет, что это не от нелюбви, а от того, что я такая, какая есть.

    И всю жизнь у меня всё падает, бьется, рассыпается, разливается и ломается. И сколько меня мама за это лупила в детстве, я до старости осталась такой и, наверное, другой уже не стану. Ведь я люблю сына такого, какой он есть, а не таким, каким он должен стать в идеальных планах … уж не знаю кого, но только не моих.


   Папа всегда знал и верил, что я его люблю. И проблем не было. Всегда, в любом вопросе мы могли найти общий язык. А мама? Мама не верила. Она, наверное, ревновала к папе, поэтому и лупила. Однажды она сказала мне, что папа хотел, чтобы вместо меня родился мальчик. Но родилась я. И папа сказал «Пусть живет». Наверное, мама хотела, чтобы я разлюбила папу, но этого не случилось.


   Так кого же или что же я люблю?

   Вот оно что...! Вот, значит как получается...! А получается то, что я люблю ЖИЗНЬ! Да, я люблю жизнь огромной любовью, которая в себя вмещает всю Вселенную!