Торопит июль это лето,
Манит травой сенокос,
Август прячется, где то,
Крадется меж белых берез.
Роща щебечет птенцами,
Утром туманом дымит,
Пахнет опушка грибами,
Кукушка уже не кричит.
* * *
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.