Свой мир

- И что ты здесь делаешь? - спросил старик.
- Ничего особенного, - ответил сидящий на стуле художник. - Просто смотрю на мир.
- Да ведь это же всего лишь рисунок, твой рисунок.
- Я знаю, - спокойно ответил художник. - Это рисунок моего мира.
- А могу и я сесть рядом, и посмотреть на твой мир?
- Конечно, присаживайтесь.
 Старик поставил свой стул рядом с художником, и присев, стал всматриваться в холст.
 Холст был таким большим, что сидя напротив него, казалось что ты оказался в центре рисунка. Сидишь на зелёной лужайки, а перед тобой, возвышаются небоскрёбы.
- Когда ты его закончил? - спросил старик.
- Сегодня.
 Тут старик на секунду отвлёкся от картины, и только тогда заметил во что одет художник. Это была просторная, кремового цвета рубашка с цветами, светло голубые джинсы, и летние туфли.
- Ты куда то собираешься? - поинтересовался старик.
- Да, я ухожу в свой мир.
- В свой мир? - переспросил старик. - О чём ты?
 Но художник нечего не ответил. Поднявшись со стула он в плотную подошёл к картине, и протянул вперёд руки.
 Не веря своим глазам, старик наблюдал как руки художника меняют свой цвет, становясь матовыми. Вслед за этим, изменениям подверглась рубашка, джинсы, обувь, и наконец, голова художника.
- Что происходит? - вскочив со стула крикнул старик. Но художник ничего не ответил. Повернувшись к старику, он ласково улыбнулся, и сделав шаг вперёд, вошёл в картину.
 Всё ещё не веря своим глазам, старик наблюдал как освещённый ласковым солнцем художник, лёгкой походкой удаляется в глубь парка, пока его не скрывают густые кроны деревьев.
- Да что же это? - произнёс старик шопотам, и вдруг закашлялся, согнулся, почувствовал как что-то больно сжалось в груди, и сотрясаясь всем телом упал на пол. Кашляя и задыхаясь он вдруг услышал голоса. Вокруг никого не было, но он точно знал кому принадлежат эти голоса.
- Машенька,- крикнул старик что есть сил. - Машенька, Люба. Где вы?
- Мы здесь, - ответила пара ласковых голосов. - Мы с тобой.
 Тут в глазах старика потемнело, но через секунду он заметил как из темноты проступает пара чьих то голов. У одной из фигур, волосы были короткие и сухие, а у другой, длинные и мягкие.
- Очнись папа. - сказала та, что с длинными волосами.
- Не уходи милый. - добавила та, что с короткими, и цвета молока.
 Только тут старик понял, что перед ним его жена и дочка. Но на смену радости прошла печаль. Он так же вспомнил что болен, что умирает.
- Милая, принеси папе воды. - хриплым, но ласковым голосом, попросила женщина.
 Отпив немного воды, и сумев приподнять седую голову, старик взглянул на стоящих перед его кроватью жену и дочь. Они больше нечего не говорили, а их измождённые лица были полны величайшего отчаяния, и несказанного счастья.
- Ты пожалуйста не делай так больше пап. - попросила дочь рыдая.
 Старик нежно обхватил руку дочери, и только тут заметил за её спиной свою картину, ту самую, которую он начал писать ещё совсем молодым, но так и не закончил.
 Старик с нежностью взглянул на любящею жену, ласково улыбнулся дочери, и спокойно произнёс:
- Не волнуйтесь любимые, я ухожу в свой мир.