Простуженный рассвет вставал с трудом над мысом,
нёс грязь после дождей в залив реки поток,
и блёклый горизонт сгибался коромыслом,
качая на весу и запад, и восток.
Я знаю, немочь дней весною ненадолго,
вот выйдет солнца диск из-за горы и – чу! –
я продышаться в парк пойду дорожкой волглой,
в брильянтовой росе я ноги промочу.
Миндаль и алыча цветут, в них много света,
парят, как облака, и трель дроздов слышна,
и эта красота – прямой укор поэту,
который стал черстветь, забыв, что есть она.
Под берегом крутым бормочут волны вяло,
стих бешеный их рёв летящих водных масс;
кто рос у моря, тех давно судьба связала
с простором этих вод, мерцающим сейчас.
Осядет в бухте муть и станет бухта синей,
зов моря – он в крови, кто не был им влеком? –
мелькает, где маяк, уже плавник дельфиний,
и чайки гомонят над рыбьим косяком…
Зов моря - он в крови
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2014
Свидетельство о публикации №214071601890
Свидетельство о публикации №214071601890
Рецензии