Белые сумерки Кенигсберга. Зюз

     Зюз. Песня моя. Я ждала нашей встречи. Ждала. Понимая, насколько он может быть открыт и насколько он может закрыться от чужих, в общем-то людей, я по-разному видела нашу встречу. Так уж случилось, что настроение у меня в тот день было сплиновое. Эдакое самокопание в себе или даже разбор самосознания и желания. Мыслей и души. Одна половина меня пыталась встряхнуть,  вновь поместить в оптимистическую посудину и плыть дальше по остальным дням долгожданного отпуска, а другая методично топила в сточной канаве сокрушенных надежд.

     Такой я и пошла в нашей небольшой компании под напор вопросов, а что же со мною случилось, на встречу к Зюзу. Дмитрий Зюзин. Талантливый стрит-музыкант города. Играет на гитаре и губной гармошке. Пишет и поет свои песни сам. Песни о нас. О жизни. О мире. С ним рядом хорошо сидеть и молчать. Зная, что мысли идут в унисон или стороной, не мешая мыслям тире песням Димы. В переходе «Мега», где он сегодня играл,  было светло, но холодно. Какая-то сумасшедшая машина, со сбитой с толка сигнализацией периодически включалась, внося чужие звуки в Димкино пение, мешая слушать, раздражая нас  и вместе с тем, успокаивая. Успокаивая тем, что мы все еще здесь, в холодном переходе, где гуляет отчаянный сквозняк и холод, а не унеслись вместе со словами-птицами куда-то невообразимо далеко, без надежды вернуться снова на Землю. Подошли к нему ближе, познакомится и поздороваться. Надо же, какая теплая рука у него. Как он только не замерз, здесь жутко холодно!  Наш проводник объясняет – конечно, будет теплая, он же ею работает, перебирает струны! Ну да, все верно, соглашаюсь я.

     Дима запел для нас. Картины со старым городом у него за спиною создают эффект хорошей сцены. Мы с дочерью и Сталкером – его единственные зрители. Присели на рюкзаки и заслушались. В руках – подаренные и подписанные Димой диски с его песнями. Тонкие картонки с огромными всплесками  души.  Просим исполнить полюбившиеся некоторые песни. А можно мне – «Пора»? Там так здорово: Он просит Ее поставить чайник, говорит, что он скоро будет дома, его дома ждут…Нет, ее он не помнит, сыграл и ушла песня. А вот про детей, заблудившихся в интернете, в режиме онлайн, он спел. И сестру Хиросиму тоже. Каждая его песня с большим смыслом. Каждая будоражит ворох эмоций: сожаления о несбывшемся и стремление к счастью, осуждения самой себя за промахи и нанесенные людям обиды. Точное попадание его слов в сердце проливается все же слезами. Ах, Дима, Дима…Как же сам ты справляешься с такими глубокими, полными смысла песнями, и мыслями, полными песен?...Храбрый одиночка, поющий пробегающим мимо него людям, которые спешат по своим неотложным делам,  о необходимости быть лучше, чище, добрее, милосерднее, о необходимости думать, думать самим. Кто еще это сделает для нас, у кого еще хватит сил и тепла для этого?
 
     Хочу пояснить, что обращалась я к нему на «ты» не потому, что одобряю и приветствую панибратство, нет! Я пыталась «выкать» ему, вежливо задавая вопросы и начиная их «Вы, Димочка»…или «Вы, Дима…» а потом, глядя в его добрые, такие понимающие и кажется сканирующие саму душу глаза, невольно сбивалась на близкое и родное «ты»…Прощались мы уже сердечно обнимаясь и целуя друг друга в щечку. Как старые, добрые друзья.  Теплая рука, теплая щека, теплый человек с открытой, словно бы без кожи,  душой и огромным сердцем. Рядом с ним веяло историями из песен о холодном балтийском солнце, несказанных сказках и  рассказанной боли.  И еще, это его безуспешным стремление защитить глаза стеклами модных, цветных, красных очков... Эдакое прикрытие слабенькой кисеей распахнутых ворот души. На прощание он мне сказал «Счастливо, Ксю! Спишемся в сети», а я ему «Берегите себя, Дима! Ты нам нужен», снова сбившись на «ты». Уже после возвращения домой, я написала ему приветственное сообщения в сети, но он, как и раньше, продолжил молчать, застенчивый и ранимый человек…Наверняка, спеть ему легче, чем сказать. Повторюсь – Береги себя, Дима, ты нам нужен!

«Сестра Хиросима»
Неизбежность грядущего завтра
Заставляет принять нас,
что было вчера,
И что стало сегодня.
Словно Богом забытые дети
В тупике двух тысячелетий
Застряли в борьбе за свободу.
Жажда страшных открытий
В отсутствии веры -
Близка к суициду.
Хиросима-сестра, сестра-Хиросима
Слышишь, сестра, ты еще не забыта!
Наши корни добра просят влаги,
Наши души усопли в финансовой драке,
Мы так давно не летали!
Очень смелые гордые птицы,
Рождены, чтоб разрушить границы печали
Но сегодня  - едва ли.
Может только лететь самолетом ведомым
Хорошим, но глупым пилотом.
Пристегните ремни, ремни пристегните!
Закройте глаза, мы падаем в море!
Автор Дмитрий ЗюZин, Калининград.