***

По дороге к загару записался в местную библиотеку.
Те же полки и сладкий запах пыльных мыслей.
Затертые формуляры и открытки на продажу.
Бесцветная библиотекарь с лицом жука-короеда подозрительно оглядела меня с головы до тапок:
- А Вы раньше у нас не были записаны?
- Был. Лет двадцать пять назад.- говорю.- А Вас что-то смущает?
- Да нам тут один товарищ с такой же фамилией книги задолжал.
- Это не я.
- Надеюсь, - протянула она угрожающе. - Распишитесь тут и тут. Что брать будете?
- "Заповедник" Довлатова.
Она хмыкнула, но ничего не сказала.
Забрав книгу, пошел загорать к стройке. На когда-то колхозном поле теперь возводят микрорайон мечты.
С высоты слышатся крики таджиков и русский мат.
Лежал и наблюдал за башенным краном.
Тот оказался трутнем и поворачивался только тогда, когда откуда-то из облаков прораб, надсаживая горло, обзывал его гнусными словами и грозился сдать в металлолом.
На десятом этаже рабочие от жары и переполняющего энтузиазма устроили битву обломками кирпичей - куски то и дело падали вниз на груды песка и щебня.
Наконец, кто-то попал по металлическому забору, огораживающему стройку.
Зазвенело до зубной боли и ломоты в ушах.
Наверху все притихло. Я представил, как играющие присели на корточки и затаились.
Так бывает, когда дети ненароком угодят мячом в окно первого этажа, где живет зловредная бабка.
Я собрал манатки и сунул ноги в шлепанцы, нагретые как сковороды.
Солнце грызло затылок, пыль шершавилась меж пальцами.
Дома вместо обеда попил квасу и лег спать.
Хоть одно полезное дело я сегодня сделал - стал чуть более культурным человеком.