Знаешь, Джо...

Вот и приехали. Остановка. Время замерло. Обратный отсчет. Все это так странно. Это утомляющее желание начинать все сначала. Когда все превращается в цветную пыль, осевшую глубоко на донышке сердца. Все рассеивается, успев лишь начаться, но не произойти. Строительство своей башни по камушку. В новом месте, где тебя никто прежде не видел, где такой соблазн стать собой. Новой и неизменной. С надеждой. И верой. Потихоньку приходят люди, события, завязываются узлы, складываются пазлы. Начинается настоящая жизнь, яркая, сочная, полная любви, радости, ожиданий. А потом в один момент сильный ветер. Без каких-либо штормовых предупреждений. Буря. Торнадо. Защищая глаза от ветра, зажмуришься, и когда откроешь - вокруг одно лишь бескрайнее поле с пожелтелой землей. Снова солнце, ни облачка. Тишина. Пытаешь вглядеться вдаль и не понимаешь: что это было? Где это? И где ты. Как ты. Почему именно ты... И потом долго идешь по этому полю босиком. По мягким листьям, колючкам, опавшим лепесткам и набредаешь на ранчо, где старый фермер в широкой шляпе чистит седло, раскуривая сигару. Ты молча садишься рядом. Он внимательно смотрит тебе в лицо, не прекращая работы. Здесь вы можете отдохнуть, вне времени. Вы словно над ним. Это суд? Или исповедь? Встреча с нечто... И ты рассказываешь все, что есть на душе, укутавшись в облако дыма. Знаешь, Джо, часто мне кажется, что я только свидетель. Здесь, на земле. И то здесь, то там, я наблюдаю за тем, как происходит жизнь, иногда выталкивающая меня на сцену без предварительного сценария. Я иду. Встречаю удивительных людей. Наши дорожки где-то пересекаются. Все, что я могу, это рассказывать истории этих людей. Этих жизней, таких не похожих друг на друга. Где-то счастливых, где-то тяжелых. Я удивляюсь, почему все они так доверяют мне, поверяя свои истории. Свои тайны. Свои мечты. Может быть, знают, что я могу рассказать их. Или даже хотят быть узнанными кем-то во времени. Все это так странно. Я иду, не останавливаясь. И наблюдаю. Но здесь будто нет ничего для меня. Только короткая передышка - обрести твердь под ногами, чтобы идти дальше, вобрав в себя еще один аромат. Я ничему не принадлежу. Ничто не принадлежит мне. В общем смысле мы все лишь свидетели. Но кому-то удается ухватиться за эту иллюзию "Я". Кто-то твердо стоит на земле своих предков, возделывая поля. Вряд ли чья-то история может быть лучше или хуже другой. Путь крестьянина не менее значим, чем путь короля. Вряд ли можно оспорить свой путь. Протестовать. Желать изменить. Есть кочевники, есть города. В этом нет никакой ошибки. Ни наказания. Просто это так. Кто-то инь, кто-то ян. Я не знаю, почему. Но у нас нет никакого выбора. Мы просто живем, следуя звездам. Это фантастический опыт ради самого опыта. Наше маленькое окошко, однажды приводящее в вечность.