ПОЭТУ
ОДНАЖДЫ ПОЭТ КАКОЙ-ТО РЕШИЛ,
ЧТО ЛЮБОВЬ — ВДОХНОВЕНИЕ, ГРЁЗЫ, СТРАДАНЬЕ,
ЧТО ПРИХОДИТ ОНА К НАМ С НЕБЕСНЫХ ВЕРШИН,
МЫ БЕССМЕРТНЫ В ЕЁ ОЖИДАНЬИ.
ОН ЛЮБОВЬ ТУ ИСКАЛ, ОН СТИХИ ЕЙ ПИСАЛ,
ОН СГОРАЛ ОТ ЕЁ ДУНОВЕНЬЯ,
НО ВДРУГ В ТОМ, О ЧЁМ ДОЛГИЕ ГОДЫ МЕЧТАЛ,
У НЕГО ПОЯВИЛОСЬ СОМНЕНЬЕ.
И ЗВЕЗДА, ПОД КОТОРОЙ РОДИЛСЯ И РОС,
ДЛЯ НЕГО НОВЫЙ ЛУЧ ИСПУСТИЛА,
И ОН БОЛЬШЕ НЕ ТОТ, БЕЗ БУКЕТА МИМОЗ.
ОН НЕ МАЖЕТ БУМАГУ В ЧЕРНИЛАХ……
ДА, ОН СЧАСТЛИВ ТЕПЕРЬ, ОН БЫЛОЕ ЗАБЫЛ,
ОН ГРЯДУЩЕЕ СВЕРЛИТ ГЛАЗАМИ.
И ЛИШЬ ТОНЕНЬКИЙ СБОРНИК ЗАСОХШИХ ЧЕРНИЛ
ИНОГДА ИСТЕКАЕТ СЛЕЗАМИ.
1985 Новосибирск ВВПОУ
В самоволке http://proza.ru/2014/10/05/1493
Однажды поэт какой-то решил, что любовь вдохновени
© Copyright: Владимир Минский, 2014
Свидетельство о публикации №214071901023
Свидетельство о публикации №214071901023
Рецензии