Сбыча всех мечт Повесть моей амурной жизни Пролог

 Ночью к тебе являются призраки прошлого, – эдакие болванчики на шарнирах, кем-то управляемых. Они хаотически, как микробы в микроскопе, роятся в твоем уставшем бессонном воображении, подкидывают тебе готовые для того, чтоб лечь в рассказ, фразочки, навевают ассоциации. Оно тебе надо?! Ты хочешь спать! С тех пор, как ты попыталась худо-бедно облечь этот вполне выносимый и сносный груз в буквоформы и мыслеобразы под названием «рассказики», прошлое вдруг начало тебе досаждать своей навязчивостью.
Но в дребезжащее янтарное утро ты вдруг просто и отчетливо понимаешь, что «сбросить груз лет» – совершенно не подходящая тебе формулировка. На самом деле, прошлое на плечи не давит. Ты, слава Богу, сознательно научилась им не жить. Оно уже несколько счастливых лет тебя не тяготит и не капает на твои нервы, взывая к мукам, угрызениям совести и прочей чепухе, придуманной поклонниками графа Мазоха. Ты с удовольствием освободилась от некогда гнетущих навязчивых картин, связанных с пережитыми и переживаемые из-за этой долбанной памяти (которую – как в твоем стихотворении времен мук памяти – «отрубить бы Сцекволловою кистью!») болью и разочарованием.
Но однажды тебя посещает бредовая идея: надо написать что-нибудь забавное для интернет-друзей. И ты снова начинаешь вспоминать. Бесстрастно, отвлеченно, без боли…Для тебя это – некий алхимический опыт, археологические раскопки. Неужели не интересно порыскать в закутках памяти и вытащить из них факты, лица, запахи и состояния?.. Все это было в другой, прошлой жизни. Абсолютно не с тобой. Ты - сегодняшняя. Ты – здесь и сейчас. И… ты уже начинаешь тихо негодовать, что начала писать о себе давешней! Еще не описанные тобой картинки из прошлого выстроились стройными и не очень шеренгами, вооружились и атакуют! И ты, помахивая дрожащей рукой с белой тряпкой из бруствера настоящего, - сдаешься:
– Хорошо, я напишу о вас, любезные мои тени, призраки и фантомы. Хорошо, я облачу вас в какую-никакую плоть (уж простите – как получится),  лишь бы вы окончательно упокоились с миром, отпустили меня и улетели в огнь-синь!
И  – сомнительно  – но рождается надежда, что после написания обо всем, вплоть до «новейшей истории», не будет ТРЕТЬЕГО ПРИШЕСТВИЯ ПАМЯТИ…Слабая надежда…
  …На чем бишь мы остановились? Нет, по-другому надо ставить вопрос: что из того, что назойливо лезет под перо, было биографически первично? Ну, пропущенного в моей  наскоком написанной повести «Синий летящий остров» – море. Там все – черно-белый карандашный набросок. А хочется уже если не плотной рембрандтовской масти, то хотя б весьма проработанной, нерасплывчато-многослойной акварели. Хотя с моим никчемным талантишкой не стоило б даже начинать писать по прочтению того же Миллера, который о своих юношеских годах в сорок с гаком  в «Тропике рака» так писал, что юнцы всего мира сходили с ума и оплодотворяли хипово без выбора попадающих под руку подруг, а в 78 мой обожаемый Генри написал «Нексус» о своих 40-а годах именно для меня сегодняшней с моим нынешним зародышем космического сознания, который в Миллере именно в эти же, как у меня сейчас,  – около сорока – годы бурно расцветало…Он писал для душевнобольных и для ангелов. Кайф. Картасар и Миллер, – две точки отсчета моей так называемой зрелости, их жирная, вязкая и обильная почва…
Но раз Бог дал мне этот графоманский зуд, желание писать – я своей надобе перечить не стану. Мне, на самом деле, по старой панковской памяти, пофигу на превосходные степени и ранги – продолжаю писать. Простите, что урывками, с достаточно великими пропусками лет и событий. Как Бог на душу положит. Понеслись. Да, еще оговорюсь: некоторые имена я изменила, некоторые – оставила изначальными. Дамская прихоть.