Ночные гости. Из подслушанного

***

- Слушай, а вдруг она проснется и вопить начнет?

- Не начнет.

- А если начнет?

- Исчезнем, как всегда и всё. На Ночной Кошмар спишем. Типа, мы тут и ни при чем вовсе…

- Мы так не договаривались, вообще-то! – высунулась из-за двери лохматая голова. - Вы мне что обещали? Придем. Разбудим. Спросим. И всё. А я - лишь на шухере постою…

- Да тише ты! Вот и стой молча. Разбудишь!

Автор с легким вдохом переворачивается на другой бок. Улыбается во сне. Снова вздыхает и, натянув одеяло на плечо, дышит тихо и размеренно.

- Похоже, этот зараза уже здесь. Опять опередил! Нам так в очереди полжизни стоять!

- Да тише ты!

- Сам тише! Достал уже этот Муз. Только собираешься автора разбудить и спросить, глядя в глаза сонные, а этот уже припорхал! И не разбудишь теперь!

- Да ладно, вам, парни, – от занавешенного окна отделяется высокая худощавая фигура. – Прямо столпотворение устроили. Дайте отоспаться человеку!

Троица угрюмо сопит, тот, который Ночной Кошмар, шмыгает носом.

- Слушай, разбуди, а? Потом дорасскажешь сюжет свой. Нам ее спросить надо, во как! – чиркает ребром ладони по горлу, - будь другом…

- Не могу, - шепчет Муз, - там сейчас как раз космическая баталия разворачивается. Стратегия. Тактика. Вы можете представить, сколько мне сил потребовалось вложить в женскую голову всю эту военно-патриотическую тематику?

- Ну, так и брал бы мужика, - огрызнулся самый мелкий.

- А чего ж вы сами к мужикам не идете?

- Так…, - мелкий сплюнул сквозь зубы, - глухие они.

- И слепые, - встрял Ночной Кошмар.

- И глупые, - пробасил третий, - считают, что мы им по пьяне привиделись, рукой машут, на другой бок переворачиваются и дальше храпят.

- Аналогично, - вздыхает Муз. – Ну и работенка у нас.

Все четверо замолкают. Невеселые мысли бродят в головах эфирных созданий.

- Так и носитесь со своим вопросом? – Муз присаживается на край кровати. – Не надоело?

Маленький, похожий на крыску, с волосами, собранными в колючие иглы, садится рядом.

- Знаешь ведь. Только сонный автор может ответить. Сам.

- Да сказки это! – в сердцах восклицает Муз. – Сколько времени зря угрохали!

Ночной Кошмар и Дрема обижено сопят.

- Сам-то хотел бы узнать? – прищурился Домовой. – Вот! Вижу, что хотел! А чего не спросил? Ведь мог же!

- Мог. Да только не буду. Глупости это.

- Боишься, – Домовой вздохнул. – Вот и я боюсь. И он. И этот тоже, волосатый который.

- На себя посмотри, - буркнул Ночной Кошмар.

- Эх, - выдохнул Дрема. – Что делать-то будем?

Они переводят взгляд на спящего автора. Рядом, окутанный коконом реальности, чуть всхрапывает седоватый мужчина.

- Может, у него спросим? – жалостливо предложил Ночной Кошмар, - соврет, и мы успокоимся.

- Дурак совсем? – покрутил у виска Домовой. – До него докричаться еще надо. Да и дороги он не знает. Заблудится еще…

Все четверо снова вздыхают. Врывающийся через открытую балконную дверь летний ветерок озорует с тюлевой занавеской.

- Утро скоро, - печально констатирует Муз.

Домовой поднимается с края кровати, лохматит и без того всклокоченную шевелюру.

- Ну, мы пойдем, что ли…

- Пока, парни.

- Бывай…

***