и грезит сплошной красотой

Не бывает такого, что ты не жив.
Качество жития может стать навязчивой идеей и это лучшее, достойное подвига, самоотверженное призвание, назначенное самому себе.

мои публикации взрастили во мне скоростную чувствительность.
Это не шутки и тем более не попытки стать кому-то угодным.
Это происходит со мной и во мне.

Мне и обратиться не к кому лицом.
А с тем, с кем я открыт я уже счастлив.

На фоне этих событий мир выглядит разноплановым, изменчивым, но всё же изо дня в день.

Фиксация знаний проживает любую возможность.
Вживается в импульс заранее, дышит, взрывается , смыкает ресницы в сладкий сон и грезит сплошной красотой.

Краски души безлики.
Художник рисует наивность.
И каждый, кто портит рисунок - тот станет художником над всем свершившимся.


Заметьте тот момент, когда весь смысл влетает моментально в звук и человек, который рядом... - вдруг становится свечением.
Я уж и не знаю как Вам представить все аспекты мира.

Мир - это не аморфность, хотя и аморфность.
Мир - это не война, но на определённом уровне - Война.ъ
Мир это мысли и их очень важно поселить в самый чудесный дворец.

Пусть падает нежностью Солнце, хотя оно делает и по другому... -
Сожгло меня недавно за час до ракообразного существа.
Облезаю кожей.
Смотрю из черепа остатками себя и вся неизведанная сила даёт мне знать о том, что есть возможность вдоха для поэта.


Я вам скажу, что чувствует поэт.
Он слаб.
Он слаб настолько, что не может сотворить удар в лицо отродью.
И что ?
И этим он силён ?
Наверное да.
Наверняка он подумал неоднократно.
Наверняка он взвешивал послания и стоял на балконе глядя на планету, вдыхая воздух и думал о том, что защитит свою Любимую от любых невзгод.

Плохая туча., -  уходи ., - не смей прикасаться каплями к платью моей вселенной и даже не думай спорить со мной.
Идёт поэт в магазин - покупает мясо и жарит лучший стэйк.
Конечно есть другой лучший стэйк, а ещё есть жизнь без мяса, но Львы не жрут укроп на завтрак...

Извините.. - Стиль.
Я не хочу озвучивать свои мысли по поводу каждого.
Всем тяжело.
Мои руки в крови.
Моё сердце вскопано ковшом океана и всё же я каждый день живу среди людей в наше с Вами время.

Сон спасает от самого себя лишь на время.
При этом на время тебя выбрасывает с такой силой, которая равна твоему " спокойствию" , когда ты ложишься в сон.

Всем спасибо за всё.
Вы многое не сделали.
Я не сделал многое из-за вашей недальновидности, а моя вина будет моим огнём.