Дожди цвета чайных роз

    Стою и курю. Вечерняя прохлада быстро забирается на балкон через приоткрытое окно и,  унося легкий дымок,  заставляет зябко подергивать плечами.  Кофе быстро остывает, не пьется уже третья чашка,  да и не курится уже…

    Небо сеет мелкий дождик, в уходящем лете появились первые, спетые издалека, нотки осени. Вдыхаю аромат первых негромких аккордов, первых нежных адажио…  О чем поет томным голосом осень?

    О разлуке… Почему я сразу подумала об этом? Ведь все знаменательные в жизни встречи у меня произошли осенью. И первая влюбленность, и любовь, и эта любовь, поздняя, терпкая, с нежной горчинкой. А бывает так разве? Горечь, она всегда горечь…

    А отчего горько-то? От разлуки.  Ну, вот круг и замкнулся.
    Вдыхаю осень, чувствую ее проникновение в душу. Аромат ее сплетается со сладким, с едва уловимым запахом роз. Рядом на подоконнике, в большой тяжелой вазе со старыми росписями, стоит охапка желтых роз. Чайные розы, так говорила мама. Это как-то смягчало старинную примету о том, что желтые розы дарят к разлуке.  Чайные розы…

    - Это последний букет, - подумала я. А если бы спросила, то получила бы странный ответ.
    - Почему?

    Я понимаю, что и этот букет роз я встретила неожиданно. Просто прихожу домой, а они стоят, даже не дождавшись торжественного вручения. Я просто их поставила в воду и унесла на балкон. Там они ближе к осени. Это ей я дарю этот прощальный букет.

    А дождик проливает на землю свою грусть, сеет мелкими бусинками, и она застывает на лепестках крохотными прозрачными жемчужинками, сливаясь цветом и становясь дождинками цвета чайных роз.

    О чем поет осень? Где она находит свои печальные мелодии? Ведь есть же и другие. Я допиваю свой остывший кофе и выбрасываю сигарету. Нет, осень, мы с тобой будет пить обжигающий кофе и слушать джаз. Я знаю, ты можешь быть яркой, зажигательной, полной красок и жизни. Наш с тобой обворожительный  осенний блюз еще впереди.