Щас бы в тёплую избушку,
Завалиться на печи,
Тискать верную подружку,
Ну, а тут вперёд идти.
Вы, землянки ледяные,
Всё теплей, чем мостик мой.
Волны нонеча шальные,
Наконец-то мы домой!
А на море вьётся вьюга,
Да, не вьюга, смерть – пурга.
С Кандалакши до Мудьюга
Всех достала вдрынь карга!
Мы, на тральщике на этом,
До войны на лов трески
В море двигались с рассветом,
Спьяну полные тоски.
Нонче флаг у нас военный,
На спардеке – пулемёт.
Трал у носа здоровенный,
Всех война к пучине гнёт!
Наш акустик подбегает,
Вроде лодка под водой.
Я гляжу, она всплывает,
Вся покрытая водой.
А на ей стоит орудье,
У меня такого нет.
Щас наладит правосудье,
Лапти к небу, и привет!
И на самый я на полный
Телеграф перевожу,
Как буёк скачу по волнам,
Скрежет, вижу лодки ржу.
Через пять минут ни лодки,
Ни тральца на море нет.
А в войны последней сводке,
Две строки. И гаснет свет!
Тралец Беломорской флотилии
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214072400229
Свидетельство о публикации №214072400229
Рецензии