- Это Моцарт, сынок, поклонись,
Это Гоголь, сынок, он гений,
На Островского помолись,
А от Ленина отвернись,
Этот Ленин теперь не гений,
Лучше к Чехову повернись,
И к Ахматовой приглядись,
Встань у Пушкина на колени.
- Мама, а гении были голые?
Гениям, им не больно,
Когда им срубают головы,
И ставят головы на треугольник?
- О Господи, что ты мелешь!?
И в кого ты пошёл такой!
Когда ты, сынок, поумнеешь!
Пойдём-ка, сынок, домой.
А дома садись за уроки,
А в школе молчи, никому,
Не то нахватаешь двойки,
А маму посадят в тюрьму.
А вырастишь, глупость эта
Уйдёт, а не то пропадёшь,
А может быть, станешь поэтом,
И в гении попадёшь.
Вырос сынок и понял –
Нет гениев никаких,
А мёртвые это повод,
Повод любить живых.
Гений
© Copyright: Михаил Близнец, 2014
Свидетельство о публикации №214072400303
Свидетельство о публикации №214072400303
Рецензии