Листик и Буковка

Понимаешь, Буковка, человеческая жизнь должна иметь Цель и Смысл. И в идеале моя жизнь должна быть как полет ракеты – цель, скорость, смысл единственный и ясный. И вот это, Буковка, по-настоящему прекрасно – иметь Миссию и ее реализовать.

А я всего лишь Листик, плывущий по неспешной реке: ни тебе скорости, ни тебе смысла. Листика могло бы и не быть, это ничего не изменило бы ни для реки, ни для мира. Да, я тоже очень люблю тебя, Буковка, но мы с тобой знаем: листьев миллионы, это вам не Ракета, плод усилий многих, дорогостоящий продукт.

И потом, Буковка, во всем должна быть Польза. Лист полезен, пока он часть Дерева, а я не ощущаю себя Частью, я – сам по себе. Да, я с тобой, но все-таки – я не чувствую никакого «мы», я не принадлежу ничему.

Возможно, я часть этого безмятежного летнего полудня, но я больше не приношу пользы. Я не фотосинтезирую больше. Мне даже как-то неловко быть устаревшим, опавшим Листиком рядом с четкой и актуальной Буковкой действующего алфавита. Я – отработанный материал.

Чего я хочу? Если бы мне знать! Давно уже ничего не хочется. Это старость, Буковка, старость. Это вечная осень во все эпохи, даже когда расцветают сады.

Но если бы я мог еще мечтать, Буковка, я хотел бы быть Ракетой. Да, пусть даже и разрушителем. Играть бы в войнушку, а не присутствовать в спокойном, мирном Бытии.

И перед разрушительным и прекрасным полетом – помечтать-помедитировать о том, что вот быть бы мне листиком, ничего не решать, плыть бы по воле волн, а кругом – мир и благодать, и войны не существует...

19.04.2012