гербарий вероятностей

Л***

Летние дни как странички гербария  -  каждый заложен
какой-то травинкой, цветком, или просто ароматом,
который остаётся лишь в памяти.
Хорошо быть землёй, невспаханным полем, где целинность
твоя затянута дремотой с тех времен,
где ещё не проснулся тот человек,
что первым возьмёт в руки плуг и копьё.

Душевные летние травы тянут стебли  к ногам,
былинных утех навевают сны.  Я иду среди них
и подкожно считаю
дни  -  те, что остались… 
До вполне настоящей зимы.

Рассматриваю потерянный деревом и мною поднятый
листок, он просвечивается на солнце, жилки ажурным
узором проступают.  Не обессудь,
 если и здесь буду видеть твой облик.
Чаще замечаю неочевидное. Вероятное тоже, изредка –
не раскрывая широко глаза, разглядеть удаётся.

Иногда можно побыть облаком и плыть по течению ветра.
Можно и искрой от костра взвиться и растаять в темноте.

Можно подняться вместе с жаром, истекающей зноем земли –
выше небес, и упасть вниз дождём.

Можно, порой, иногда…  Нет конца у книжки с гербарием. 
Доклеить листок и продолжить историю без конца,
без начала.

Дикие капли срываются с края туч, неся за собой
грозовой разряд, я тоже с ними хочу.
Земная ось остриём пера чертит бесконечные письмена
на невидимо чёрных, нелинованных.

Тростинка на ветру тоже становится мной. 
Когда высыхает до пустоты и поёт с ветром внутри.
Можно быть и суровой нитью, прошивая тетрадь оголённых
стихов, только крепко держаться придётся,
стойкой быть до основ.
Слова потеряли однажды смысл  -  отныне они музыкальны,
их слушаешь кожей.

Суфийский танец дервишей закручивает в транс, руки
из рукавов прорастают лебедиными крыльями.
Танец, посвящённый безымянному богу, не в жертву,
 а - в радость ему.  Молишься истово внутри себя,
и кружишься с листьями на ветру.   
…  До вполне настоящей зимы.


// 25.07. 2014