гербарий вероятностей

Летние дни как странички гербария  -  каждый заложен какой-то травинкой, цветком, или просто ароматом, который остаётся лишь в памяти.

Хорошо быть землёй, невспаханным полем, где целинность твоя затянута дремотой с тех времен, где ещё не проснулся тот человек, что первым возьмёт в руки плуг и копьё.

Душевные летние травы тянут стебли  к ногам, былинных утех навевают сны.  Я иду среди них и подкожно считаю дни  -  те, что остались…  До вполне настоящей зимы.

Рассматриваю потерянный деревом и мною поднятый листок, он просвечивается на солнце, жилки ажурным узором проступают.  Не обессудь, если и здесь буду видеть твой облик.
Чаще замечаю неочевидное. Вероятное тоже, изредка – не раскрывая широко глаза, разглядеть удаётся.

Иногда можно побыть облаком и плыть по течению ветра.

Можно и искрой от костра взвиться и растаять в темноте.

Можно подняться вместе с жаром, истекающей зноем земли – выше небес, и упасть вниз дождём.

Можно, порой, иногда…  Нет конца у книжки с гербарием.  Доклеить листок и продолжить историю без конца, без начала.

Дикие капли срываются с края туч, неся за собой грозовой разряд, я тоже с ними хочу.

Земная ось остриём пера чертит бесконечные письмена на невидимо чёрных, нелинованных.

Тростинка на ветру тоже становится мной.  Когда высыхает до пустоты и поёт с ветром внутри.

Можно быть и суровой нитью, прошивая тетрадь оголённых стихов, только крепко держаться придётся, стойкой быть до основ.

Слова потеряли однажды смысл  -  отныне они музыкальны, их слушаешь кожей.

Суфийский танец дервишей закручивает в транс, руки из рукавов прорастают лебедиными крыльями.
Танец, посвящённый безымянному богу, не в жертву, а - в радость ему.  Молишься истово внутри себя, и кружишься с листьями на ветру.   
…  До вполне настоящей зимы.



// 25 июля 2014