Согреться этим утром. 4

К моему удивлению, мы шли совершенно в другую сторону от его дома. Зашли в милое кафе, которое я впервые вижу. Атмосфера была пропитана приторным запахом булочек и горячего шоколада.  приятная музыка. Огромные окна пропускали большое количество света в это небольшое помещение. Всё здесь было каким-то утончённым и мягким. Даже люди будто специально подобраны к этому месту. Поэтому их взгляды сразу упали на вошедшую девушку, с татуировками по всему телу и ярко-красными, огненными волосами.

Чувствую себя демоном среди ангелов. Они как будто светятся на моём фоне. Извините, забыла свои крылья в рюкзаке.

Идеальные люди, пф. Вы такие зануды. Фальшивые чувства, натянутые улыбки, игра на публику, изрядно потрёпанные маски. В вас нет абсолютно ничего, кроме обложки. Лишь красивый переплёт книги с пустыми страницами.

- Нравится здесь? – парень нагло отрывает меня от своих мыслей.

- Должна признать, кофе здесь отменный. Пахнет корицей. Мне нравится этот запах. А ещё мне нравится запах бензина. И горелого. Поэтому я поливаю людей бензином и поджигаю.

- И что вы можете сказать в своё оправдание? - его, видимо, забавляют мои слова, раз уж он тут же подхватил их.

- Ну, у каждого свои странности, - пожимаю плечами и делаю небольшой глоток горячего напитка.

- А у кого-то они вообще…

- Не советую заканчивать мысль, - перебиваю темноволосого, - Это может привести к печальным последствиям. Нам ведь не нужны невинные жертвы, не так ли?

- Всё, понял. Молчу, - примирительно выставляет перед собой руки. И улыбается.

Спустя минут пятнадцать, допив свой кофе, выходим на улицу. Идём по узкой улице. Полил дождь. А мне совсем не хочется прятаться. Люди разбегаются в разные стороны. Но нам всё ни по чём. Мы свободны. Носимся по парку, как дети. Смеёмся, как будто никогда не бывало больно и это не наша жизнь. Незабываемое чувство.

За несколько часов, мы обошли полгорода. Макс водил меня по разным местам, рассказывал что-то. Я, молча, шла и слушала. Этот день, несомненно, оставит огромный отпечаток в моей памяти. Сегодня, хоть на какое-то время, стало легче дышать. И не терзали глупые мысли. Как будто выбралась из своей же клетки.

Возвращаемся домой только под вечер. Получаю по голове за то, что пыталась занять место в душе первой. Используя весь свой «интеллигентный» запас слов, ору на всю квартиру. Со стороны это выглядит так, как будто я ругаюсь с дверью. Действительно. Надрываюсь, как идиотка ради неодушевлённых слушателей. Ибо единственные, кто меня на данный момент, в каком-то смысле этих слов, слушает – это мебель и стены. Ну, хоть кто-то.

Однако, мне всё же удалось принять душ. Не зря ведь как-то приобрела лицензию на хранение оружия. Живём в таком мире, в котором люди «по-хорошему» не понимают. Они понимают только тогда, когда дуло у виска.

Довольная, залезаю под тёплую воду. Вскоре, забыв о том, что это вовсе не моя квартира и я здесь не одна, начинаю петь. Акустика в душе отменная. Так что это было достаточно громко. Когда никто не слышит, даже может показаться, что у меня талант. Но сейчас, открыв дверь ванны, тут же натыкаюсь на брюнета. Лежит на полу, рассматривает потолок.

- Ты в порядке? – одновременно тру полотенцем свои мокрые волосы.

- Просто мне нравится, как ты поёшь, - тихо говорит он. Поднимается с места и направляется в комнату.

- Вот это поворот, - чуть помедлив, плетусь за ним, - Что я пропустила?

- Спой что-нибудь ещё, - кричит парень, хоть и стою прямо позади него, - Вот, - хватает гитару и резко вручает её мне.

Чуть ли не уронив ту, смотрю на парня оторопевшим взглядом. Никогда ведь не пела на публику. Пускай даже, состоящую из одного человека.

Ну, всё бывает в первый раз. Погнали, маэстро.

Перебираю пальцами струны. Давно не  на гитаре. Но такое ощущение, как будто и вовсе никогда не выпускала её из рук. Долго не могу выбрать, что спеть. Сижу, как недоразвитая, и смотрю в стену, как будто там список нужных мне песен. В итоге, останавливаюсь на «Adele – Some like you». Не знаю, почему именно эта. Настроение такое.

- Божественно, - протягивает парень, - Ты в перерывах между убийствами учишься  на гитаре?

- Да. И кормлю бездомных щеночков, - невинная улыбка до ушей.

Ещё несколько часов мы провели на балконе, сидя на полу. Я наигрывала знакомые мотивы. Спать совсем не хотелось. Ведь у меня есть музыка, горячий чай и человек, который кажется каким-то родным. Как будто знаю его всю жизнь.

Но после, всего одна единственная фраза и эта идиллия разрушилась:

- Попробуем завтра ещё раз сходить в клуб?..

Моё внутреннее "Я" снова забилось в клетку. Завтра уже не будет так, как сегодня. Завтра снова начну терять его насовсем.

- Конечно.


Настроение, ты куда?

Всего одна фраза, а такое ощущение, что в душе рухнуло многоэтажное здание. Думаю, каждому знакомо то чувство, когда улыбаешься через боль. Прячешь взгляд, чтобы никто не увидел, как внутри тебя тонут корабли. А потом, в какой-то момент, ничего и никому не говоря, уходишь. Такие люди, у которых нет ни капли гордости, всегда возвращаются. Но это вовсе не значит, что их терпение имеет 9 жизней, как у кошки. Один раз оно сломается под тяжестью слов, и потом никто не будет собирать его по частям.

На сегодня, пожалуй, хватит разговоров. Встаю с места. Тушу свою сигарету и, пожелав брюнету доброй ночи, плетусь спать. Свой резкий уход свалила на то, что устала. Не слишком правдоподобно, по-моему. Или это просто паранойя заиграла. Во всяком случае, на его месте, я бы себе не поверила. Но люди слишком наивные. Им легче принять сладкую ложь, чем копаться в правде. Это играет мне на руку.

Отбросив мысли, которые мешают заснуть, поворачиваюсь на правый бок и утыкаюсь носом в спинку дивана. Пытаюсь заставить себя подумать о розовых, летающих пони. Мне так легче.

Этой ночью мне снился странный сон: "Моё тело обводили мелом. Вокруг собрались знакомые мне люди. Они стояли с каменными лицами, абсолютно бездушные. Плакал лишь один. Лишь тот, что стоял позади всех. А я сидела возле своего тела, не живая, не мёртвая. Смотрела на него. Потом встала. Ноги сами понесли меня вперёд. Прямо сквозь толпу. И теперь, когда нахожусь от него на расстоянии вытянутой руки, узнаю, когда-то любимые мною, черты лица. Он был почему-то серым, как будто его вырвали из чёрно-белого кино. Пытаюсь дотронуться до него, но..."

Пять утра. Больше не сплю. Мне стало страшно. Какая-то часть меня осталась в том сне и умерла.

- Почему так рано встала? – вздрагиваю, от неожиданности.

- А сам то? – решаю ответить вопросом, на вопрос, дабы ничего не рассказывать.

- Ты разговаривала во сне, - мой знакомый встаёт с постели, прямиком за мной, потому что я направилась за водой.

- Что? – резко останавливаюсь посреди коридора. Не предусмотрев внезапной остановки, парень врезался в меня. Поворачиваюсь к нему лицом.

- Цитирую, - он откашлялся, готовясь к великому выступлению, - «Саш? Скажи мне хоть что-то. Хочу услышать твой голос. Пожалуйста.»

- Понятно, - удаляюсь в ванную, закрыв за собой дверь. Умываюсь холодной водой. И смотрю в зеркало. Зрачки расширились. А дыхание участилось. Ненавижу себя за всё своё существование. И внутри у меня вовсе не океан, а высыхающие лужи. Разлагающиеся бабочки и протёртые воспоминания. И если бы только могла, то заплакала бы. Но это мои личные слабости, до которых никому нет дела. Поэтому выхожу. Хватит жалеть себя.

Прохожу в кухню. Максим пьёт горячий, ароматный кофе. Очень заманчиво, но завариваю себе зелёный чай. Нервы успокаивает.

- Ничего не хочешь рассказать? – этот вопрос был настолько «неожиданным», что так и хочется ударить кулаком по столу и крикнуть: «музыку в студию».

- Нет, - закатываю глаза, хоть парень этого и не видит, потому что стою к нему спиной. Беру свою чашку и ухожу на балкон.

POV Максим

За то время, сколько мы знакомы, эта девушка делится со мной абсолютно всем: радостью, улыбками, смехом, нелепыми рассказами, но только не болью. И если бы не увидел в тот самый, наш первый вечер, как в её глазах потух огонь, то решил бы, что это самый счастливый человек на свете. Ведь лишь ей удаётся заставить меня улыбаться, когда хочется накрыться одеялом с головой и никуда не выходить.

Только всё никак не пойму, почему делает это? Просто так ничего не бывает.

Счастливые люди не курят. И в ней миллионы оттенков боли, о которых она молчит.

POV Саша

Люди задают вопросы, на которые не хотят знать ответы. А после, молча, хлопают глазами и не знают, что сказать. Всё и всегда происходит по заезженному плану. Кто его вообще придумал? Иногда я действительно думаю, что у каждого человека есть такая функция, как: «включить упёртого идиота». Все забывают о том, что слова оставляют ожоги в памяти. Их нельзя стереть ластиком или замазать белой краской. Поэтому, прежде, чем о чём-либо спрашивать, надо думать головой, а не другой частью тела. А впрочем, зачем нужна голова, если мыслительный процесс происходит в той точке, на которой мы сидим? Можно сразу вытащить мозги из головы и поставить их пылиться на полку. Они что так, что так, волшебным образом, покрываются плесенью. Хотя, ничего удивительного: всё то, чем не пользуется, со временем перестаёт работать. Никакой магии.

Порой хочется остаться одной. Лишь бы не спрашивали, «как я там? И что происходит?» Кометы не падают, оставьте меня в покое.

Никогда не понимала тех, кто спрашивает о моих проблемах. В этих людях нет ничего: ни стремления помочь, ни интереса. Лишь детское любопытство. Лезут в душу, где темнота и монстры живущие в ней. Пытаются показаться героями. Но в этом мире всё устроено совсем по-другому. Монстры есть, а героями все только кажутся.