Из могилы. Братцу

На делянке у Господа Бога,
Все мы станем равны (почём зря).
Жаль, что нет здесь такого острога,
Жаль, не сыщется календаря…

…Мы стоим и глядим друг на друга,
Улыбаюсь, как – будто дразнюсь.
Ты на мраморный памятник смотришь,
Плачешь, молча в рукав, я смеюсь.

Ты немного затем приберёшься,
Расставляя заботливо снедь,
Нам обоим коньяк разливаешь,
Что бы душу – и тело согреть.

Тихо музыку фоном поставишь -
Не забыл ты о просьбе моей.
Ну, а как замахнём - то прибавишь,
«Это кладбище, а не музей!»

И начнётся застолье мужское:
Коньяки, вискари, молоко…
Вспомним мелкое и вековое,
Станет просто - по братский легко!

И лишь изредка взгляд твой усталый,
Я поймаю на камне своём,
Сразу станет понятно, пожалуй,
Что сидит в твоём сердце копьём.

Хоронить всегда очень не просто,
Уходить молодым – в сотню раз!
Хоть не в сотню, но всё ж в девяносто,
Копишь скорбь ты свою про запас…