Цветок увядший, в луже гниёт.
Я вижу в нём отблеск былой красоты.
Это кто-то другой тебя сделал таким,
Может бог, но не я или ты.
Я тоже пленим красотой такой,
Которая станет мясом гнилым,
Ляжет костьми, иссохнет в прах.
Рассыплется пеплом в могиле одним.
Но откуда берётся суть красоты,
Из света, тьмы, или сумерек дня?
Может смерть – та же жизнь, что дарует нам шанс,
Видеть краски в плену бытия.
Увядший цветок
© Copyright: Штормунг, 2014
Свидетельство о публикации №214072700113
Свидетельство о публикации №214072700113
Рецензии