нити

НИТИ
Их действительно ничего не свяхывало.
 Только одиг тянулся к другому, а другой отдалялся от другого. Как от чумы.
Он  не был  белым и пушыстым как мышонок.
 А тот не был чёрным и колким как репейник.
Скорее первый был белым и колким, а второй чёрным и пушистым.
 Один бежал в одну сторону.
 А другой бежал в другую.
 По одной дороге.
Они столкнулись и обменялись чёрностями и белостями.
Повстречались и растеряли пушистость и колкость.
Один как нитка ходил за другим.
Другой водил иголкой и вышивал непонятные узоры разными нитями.
И получались картины на стене.
И узоры на окне.
И вышивка на ткане.
Одни со временем стал острее и кольче.
Другой затупился совсем, в конец закончился. Так как нитки в катушке рано или поздно всё равно заканчиваются.
А другой вдел в себя другие нитки и начал вышивать другие узоры.
 Такие же красивые. Даже ещё красивее и гениальнее, чем раньше.
 И кто-то же будет носить те платья с узорами?
И кто-то же будет этому радоваться.
И застирывать платья до дыр.
И обесцвечивать узоры.
И кто-то же будет дальше жить.
 И  иголка продолжит свою незамысловатую работу.
Остриё сверкаети вышивает.
 Плавая в ткани.
Ныряя и выныривая из волокон и нитей.
Глупых нитей…