Если б не было войны...

      У нас с другом есть традиция - на 9е мая возлагать цветы к подножию памятника погибшим солдатам, поздравлять ветеранов и ходить, как многие, по городу, смотреть праздничный парад, радоваться жизни вместе с другими горожанами. Помнится тогда, 9 мая 2013 года, мы спешили на встречу и возле входа в метро я встретил ветерана ВОВ. Их осталось совсем немного - тех, кто познал все горести войны, кто под руку ходил со смертью, но чудом смог уцелеть. И вот стоит он, согбенный под тяжестью лет, лицо испещрено морщинами, на рубашке блестят пару медалей и наград, левая рука опирается на трость. Вид у него усталый и больной. В последние десятилетия не очень-то и жаловали этих людей наши власть имущие… но речь теперь не об этом. В тот день я подошёл к дедушке и со словами благодарности за их великий подвиг, за мирное небо над головой вручил ему букет гвоздик.
      - Спасибо, ребята, - ответил он мне со слезами на глазах (а я и сам вдруг почувствовал, как в носу щипет). - Не дай Бог вам такое увидеть, не дай Бог такое пережить.
      - Мы будем стараться, мы всегда будем помнить, - ответил я, пожимая его трясущуюся руку.
      В тот день было ещё много поздравлений и встреч. Помню, повсюду играли, как и всегда в этот праздник, военные песни. “Журавли” Бернеса, “Нiч яка мiсячна” (которую мы помним по фильму “В бой идут одни старики” да и просто как душевную украинскую песню), “Прощание славянки”, “Смуглянку-молдаванку” (из тех же “Стариков”), “Мы за ценой не постоим” Эдуарда Хиля и много-много других прекрасных композиций, которые  знает каждый из нас.
      Был тот праздничный день, и есть день сегодняшний. “Мы будем стараться, всегда будем помнить” - так звучали тогда мои слова. Что же, обманул ветерана. Забыли мы, что такое война. Для моего поколения мир в стране стал чем-то обыденным и привычным, а война - так, кадры из новостей да страницы из военных книг. Далёкое слово из мира кинематографа да литературы. Я не берусь судить, кто за кого воевал, кто кого убивал, кто предавал, кто в невинной простоте воевал “не за тех” - что сделано, того не воротишь; убитых уже не вернёшь, прошлые года не исправишь. Прошлое нам дано не для того, чтобы судить, но чтобы не совершать тех ошибок, которые сделали наши деды и прадеды. Разве память нам дарована затем, чтобы помнить о плохом, и теперь, черпая из прошлых лет всю ненависть и злобу, обливать ею друг друга?.. Нам очень повезло, что родились и росли, в общем-то, в спокойное время. Мы не слышали вой сирен, трекот  моторов вражеских самолетов, взрывы снарядов, автоматные очереди. По нашим дорогам не ехали танки, не маршировали солдаты, наши почтовые ящики не полнились вестями о смерти близких. Мы не знали лишений и бед военных лет, мы лишь по книгам да фильмам знаем, что такое концентрационные лагеря, и о страшном наследии фашизма мы осведомлены лишь по отзвукам эха тех страшных военных лет. Прошло сто лет со дня начала первой мировой войны и меньше века - со дня начала второй… Вот, оказывается, насколько нас хватило? Как же мало нам нужно, чтобы воспылать друг к другу ненавистью, чтобы ненавидеть друг друга из-за разных языков, разных героев, разных идолов! Неужели мы никогда не обнимемся, никогда не пожмём друг другу руки, не забудем ошибки прошлого? Неужели мы не способны прощать, а можем лишь вечно помнить о былых проступках друг друга? Как же хочется верить, что историей человечества будет не история войн и завоеваний, но история процветания и мира… Но сегодня в моей стране идёт война. Сегодня мы друг друга поливаем грязью, сегодня мы погрязли во лжи, взаимной вражде и обвинениях. Мы убиваем друг друга. Я не поэт, не лирик и не философ  - обычный, как тысячи других, человек -  но мне до безумия горестно за свой народ, за страну, за боль и страдания тех, кого коснулась своей костлявой рукой война. Не прошло и одного столетия, а наша земля вновь слышит вой сирен, вновь звучат взрывы, опять плачут матери, опять крики и стоны, и не будет этому конца, пока кто-то один не погибнет, пока война не заберёт в могилу одну из сторон. Там где оставила свой след наша взаимная ненависть, лежат десятки трупов. Люди с оторванными ногами, с зияющими ранами в животе, без головы, разорванные снарядами, раздавленные обрушившимися зданиями, убитые пулями. Там, где город мирно спал, можно увидеть лужи крови, остатки человеческой плоти, там гибнут дети, там гибнут матери, их дочери и сыновья. В тех городах и сёлах кричат и стонут женщины, там плачут даже мужчины. Кто-то потерял своих детей, братьев, отцов, друзей. Кто-то лишился крова и всего, что было дорого ему. Вот она, война без прикрас. Никакой лирики, лишь красный асфальт, трава в ошметках человеческого мяса, торчащие из разорванного тела кости, распластанные по земле кишки. Это невообразимо страшно. Страшно слышать, смотреть, читать. Сегодня, в наш век, когда мы написали оду гуманизму и наказали себе хранить мир, когда варварами рисовали своих недалёких предков, сегодня мы вновь окунаемся в море жестокости и гнева. И да, конечно, каждый из нас может сейчас отыскать сотни аргументов в своё оправдание, каждая из воюющих сторон с легкостью составит список, почему она может убивать. Мы так печемся о своей правоте и призрачной справедливости (исторической, политической, идеологической?), что забываем одну самую главную истину - ту, которая незыблема и должна лежать вечным оттиском в нашем сердце - ничто не может быть ценнее человеческой жизни. Ничто не может оправдать чужую смерть. Разве мы не достаточно умны, чтобы решить любой конфликт, сложив оружие и призвав на помощь наши сердца и головы? Наверное, риторический вопрос…