Мой скрипач

          Осень. Парк. Листья медленно падают на землю. Ветер подхватывает их, кружит, поднимает с земли и вновь бросает вниз. Это он так играет.
         Аллея тянется в глубь парка. В центре стоит фонтан. Осень. Вокруг фонтана – скамейки. Люди. Кто-то сидит, кто-то куда-то не спеша бредет.
         И вот так же шел один человек. В легком черном пальтишке, в потрепанных перчатках. А в руках – футляр. Он подошел прямо к фонтану. Положил на землю футляр и достал скрипку.
        Кашлянув, словно призывая народ к вниманию, заиграл. Необычная мелодия. Фантастическая. Невозможно было поверить, что играет эту мелодию человек.
А я сидела прямо напротив него. Завороженно смотря, почти не дышала. Боялась, что это обычный сон. Но нет. Это была реальность. Невероятная, но реальность.
         Люди кидали ему деньги в футляр. А я боялась встать и положить эти бумажки. Нет цены такой музыке. То ли сил не было, то ли просто боялась, что он перестанет играть и уйдет. Странно.           Я слушала до тех пор, пока не стемнело. Скрипач стал собираться. Уходя, он мельком взглянул на меня. Ах! Какие же у него были глаза! Ярко-оранжевые. Они, казалось, светились!
         И он ушел, так же неожиданно, как появился.
         На следующий день он вновь пришел. И вновь необычная музыка, и вновь загадочные глаза.  Сегодня я решила дать ему денег. И когда я кинула в футляр бумажки, он вскинул на меня глаза. Жаркий огонь невероятных глаз! И даже чувство было, что я обожглась!
          И так было каждый день. Только теперь я уже не совершала подобных ошибок.
Как-то раз я села очень близко, чтобы полностью прочувствовать музыку, чтобы снова утонуть в его глазах.
          И он мне улыбнулся. Такая добрая, искренняя улыбка. И огонь его глаз был ласков. И я была счастлива.
           А он все так же играл. Несмотря на погоду, на то, что в парке, кроме меня, никого не было. А я сюда приходила каждый день, так же, как и он. Он уже был моим скрипачом. Так я его и называла: «Мой скрипач». И даже во сне он снился мне с порхающим по тонким струнам смычком, с полузакрытыми глазами, окутанный дивной музыкой.
            Но осень начала уходить, впуская зиму на свое место. И мой скрипач реже стал появляться в парке. И как только выпал снег – он исчез. Перестал приходить. И я, словно что-то, а точнее кого-то потеряв, тосковала…
            Как-то раз, замерзнув окончательно, забежала в кафе. Мой скрипач сидел за столиком совсем один. Все в том же легком черном пальтишке, все в тех же потрепанных перчатках. Увидев, он позвал меня взглядом к себе. Я села рядом. Он тихо прошептал:
– У меня родилась для вас мелодия!
              Я резко вскинула глаза. В его взгляде был все тот же неугасающий огонь. И я ему быстро и тихо ответила:
– А я Вас приглашаю к себе домой. На кофе.
Он улыбнулся. Встал, взял футляр и протянул мне руку. И глаза его шептали: «Пойдем же!».