со дна до небес

Глава первая

Как угорелая ношусь по всей своей квартирке в поиске вещей. Они уже выехали за мной, а я до сих пор не собрана. Какая срань, я постоянно опаздываю везде, во всех смыслах этого слова.
Копаюсь в горе нижнего белья, выбираю какие трусы взять с собой, не все стринги налезают на мой огромный зад. Салют из трусов летит из шкафа, в котором куча тряпок, которые меня все безумно раздражают. Мои сверстницы ходят в дорогом шмотье, а я все в надежде сбросить вес покупаю товары со скидками в этих отвратительных торговых центрах.


Никогда не любила ходить по магазинам, вечно куча клопов, особенно самок, которые раскручивают своих кавалеров на очередную бесполезную блузочку, заполняют здание своими довольными рожами. А эти семьи, которые закупаются в большом продуктовом магазине? Тоже мне, блять,  европейцы нашлись тут: отец складывает пакеты с химическими отходами, а его отпрыски с пухлыми щеками сосут конфетки на палочке. Фу, аж противно. Меня так раздражает этот весь примитив, жизнь по системе, каждый день похож на другой.
Вы подумаете, что я живу неправильно, выше написанное - глупость. Да я сама одна из этого клоповника, делаю все тоже самое, только стараюсь свой каждый день разнообразить чем-то вопиющим, таким, каким общество не поймет и осудит или же будет восхищаться. Даже употребление мата в этом рассказе будет частым, потому что это мой способ выражения своих эмоций, да и с какого ***, простите, в своей писанине я не могу его употреблять? Это мое, моя жизнь, я делаю то, что хочу.
Звонок в дверь. Это они, они дошли до моего дома, до моей жизни вообще! Мне всего восемнадцать, а я уже оказалась в этом болоте. Хотя я сама это сделала, сама пошла туда.
Вспотевшая подбегаю открывать дверь. Передо мной стоит женщина лет пятидесяти пяти, а может и старше, с плохо прокрашенными волосами, собранными в хвост, лица не видно из-за марлевой маски.
-Здравствуйте, Настя, - бубнит бабулька под маской, - да это вы не пугайтесь, я просто простыла, боюсь кого-нибудь заразить. Вы уже собраны? Где ваша сумка?
-А, здрасте, да, я уже собрана, мы можем идти, - отвечаю я детским голоском в предвкушении чего-то для меня еще неизвестного.
-Настя, а вы красавица, правда! – с задором говорит бабка, нажимая на кнопку лифта.
-Да ладно вам, никакая я не красавица, - вру я ей в ответ, хотя сегодня я себе нравилась, хоть и была слегка накрашена.
Мы выходим из дома. И вот она: блестящая, белая, с красной полоской и мигалками – моя машина скорой помощи. Меня посадили на задние сиденье, впереди сидит седой мужичок, а главная простывшая затейница этого путешествия уселась спереди рядом с водителем. Трогаемся. Мы едем в Центральную Клиническую Больницу (ЦКБ), не просто с кашлем и соплями, а во второй корпус, корпус психически больных людей, к которым я уже давно должна была присоединиться.


Мы едем с бешеной скоростью. Сижу во всем черном, потираю пальцами петаграмму на шее, смотрю в окно на проезжающие машины, музыку в наушниках перебивает сирена скорой. Слушаю как всегда что-то депрессивное, ком подходит к горлу, на глазах наворачиваются слезы.
Почему я сейчас в самом разгаре лета еду в стационар, а он где-то развлекается? Слезы скатываются по щекам, никто не обращает на это внимания. Пятница же, все планируют какие-то пьянки, а я вижу табличку с названием больницы и начинаю рыдать еще сильнее.