поля, поля, поля, холмики, холмики, холмики...

Надули в уши доверчивым холопам, что станут они панами, когда уложат в гробы всех своих соседей. И пошли холопы на войну. Шутка ли - стать господином в стране зажиточной, заповедной, чудесами богатой, умом кудрявой, с языком соловьиным. Как это загадочно и красиво, аж до хмельного удара доводит, до прыжков и криков в раже молодецком.

Вот оно счастье - героям слава, холопы не мы, мы не холопы. Кто не с нами, тот москаль...

И понеслось гробовое молчание СМИ о сынках без славы сгинувших в землях соседских.
Зато браво звучала музыка и повестки приглашали в тур по сафари.

Но не долго музыка звучала, заглушая вопли жертв. Заподозрили холопы, что-то не так в королевстве кривых и убогих, т.е. у соседей. Возвращаются оттуда не все. А панов среди них нема. Только нытики.

И вот оно сомнение. А как же с панами быть? Как были паны все наперечет, так они же и снова паны. Ерунда какая-то.

Потемнели думки у холопов, а кулаки стали искать жертву для слива злости. Глядь, снова их к соседям зовут на кровавый пир - говорят изо дня в день, что вся беда их там, в огородах у соседей закопана. Надо их отутюжить ядерным оружием. А шо? Ну, если надо. Чего разбираться и чикаться, тю-у-у?

И пошли холопы в последний бой брат на брата, сын на отца. Типа мы же смелые бойцы, не уступим, не простим. Новороссия какая-то! Ще не вмерла Украина, подёргается! Ну так, пока дураки есть.