роженица

Я  хожу  мимо  неё  на  цыпочках  и  не дышу  в её  сторону. А  каждый  день  превратился  в  канун  праздника, потому  что  она  вот – вот  родит, и будет  двойня. Она  разбухает, как  облако  перед  дождём, -  круглое  и  большое, вобравшее  влагу  и земли, и неба. Она беззвучно – капризна: ей мешают  солнце,  сквозняк, пыль, сигаретный  дым, навязчивый  кот, удивлённые  взгляды  и, наверное, всё, что   не  касается   музыки, которая  звучит  в  ней.  Я  тоже  пытаюсь  её  услышать, присев  поближе  и  закрыв  глаза. Флейта. Как  перламутровое  горло  экзотической  птахи. Скрипка. Как  натурщица  Диего Риверы, обнимающая алькатрасы. Ксилофон. Как  мудрость  ступеней  майя. Виолончель. Как  лунный  свет, тонущий  в  океане. Рояль. Как  неожиданный  африканский  пингвин. Арфа. Как  долька  апельсинового  мармелада.  Они  играют  сольно  и  вместе, сплетая  драгоценный  арабеск . Изящно  и  трогательно. Она слушает эту музыку постоянно, питается  ею  и  даёт  живительную  мощь  своим  близнецам… А   розовые   прожилки – багровеют. И  утолщаются. А  она  молчит  и  ни  от  кого  не  ждёт  помощи. Даже  от  меня! И  я  просто  сижу  рядом, прислушиваясь к  музыке  и прикрыв  глаза. Вплетается  ещё  один  звук. Холодный, как  альпийская  река. Бурлящий, как  магма. Протяжный, как  горное  эхо. Удивлённый, как  глаза оленёнка.  Вечный, как  пески Атакамы. Он  нарастает  и  вибрирует. Он  поднимается  до  зенита crescendo  и  наполняет  небо. Это  звук  жизни…  Я  открываю  глаза. Передо  мной -  близнецы. Сиренево – розовые   с  желтоватыми  точками  родинок. Трогательные  и  неземные. Я  не  жалею, что  не  увидела  таинства  рождения, я  просто  охраняю  это  чудо – маленькую  кем –то  подаренную  орхидею, с  которой  могу  слушать  настоящую  музыку  Жизни.