Что нам дорога, где нет пыли,
Нам изваляться бы в пыли.
Тихонько в речке искупаться,
Послушать, как журчат ручьи.
Упасть на тот ковёр душистый,
Где травы спелые цветут.
И журавлиный клин увидеть,
Нам бы вернуться, если ждут.
Но никого, нигде не слышно...
Лишь только годы за спиной,
Неровно нам в затылок дышат,
И говорят: - пора домой.
Домой
© Copyright: Евгений Александрович Кузьменков, 2014
Свидетельство о публикации №214073100680
Свидетельство о публикации №214073100680
Рецензии
