Соул

Ты включаешь лампу. Жёлтый свет выплёскивается из торшера на стены, отгораживая твой мирок от внешнего зла. Иллюзия мягкого солнца и несогревающее тепло. От стены до окна, от дивана до старой шторы.
Ты садишься в кресло. Пружина возмущённо поскуливает, потёртая обивка подлокотников через несколько минут отпечатается на твоих оголённых руках.
Ты слушаешь музыку. Женский голос нежно шепчет о тоске, грустные ноты переливаются в чувственные звуки саксофона. Тихое изящество мелодии будит воспоминания лучших дней.
Ты пьёшь виски. Обжигающий янтарь грубо согревает душу. Кольца дыма сизыми крыльями поднимаются всё выше и выше. Они уносят тебя в недалёкое прошлое. Завиваясь плавными спиралями, напоминают её непослушные кудри, а кружась тонкими изгибами, они возвращают тебя в тот единственный танец, тёплый и удущающий горечью неповторимости.
Ты далеко. Не в мире живых. Не в мире мёртвых. В мире Несбывшегося.