Он уверен...

      
Вильгельм Рихард Вагнер "Сон в летнюю ночь" (моя иллюстрация)

      Лег­кий оке­ан­ский бриз ед­ва кос­нулся за­наве­сок. Вет­хие две­ри чуть скрип­ну­ли, впус­кая в кро­шеч­ный до­мик дол­гождан­ную ве­чер­нюю прох­ла­ду. На пот­ре­пан­ном ста­ром ди­ване, с до­воль­ным ви­дом, по-хо­зяй­ски раз­ва­лилась ры­жая пу­шис­тая кош­ка.

      Баг­ро­вый за­кат вор­вался в ок­на, на­пом­нив Ему, что по­ра вы­пол­нить ве­чер­ний ри­ту­ал. Пле­теное крес­ло-ка­чал­ка, не­хотя, вы­пус­ти­ло сво­его хо­зя­ина из объ­ятий и ос­та­лось рас­ка­чивать­ся в то­митель­ном ожи­дании.

      Он на­кинул свой пид­жак, по­дарен­ный Ею на их пос­леднюю Го­дов­щи­ну, и, не спе­ша, поб­рел по нуж­но­му пу­ти.

      Все еще го­рячий пе­сок лас­кал ус­тавшие за день, бо­сые но­ги. Ве­терок неж­но на­шеп­ты­вал Её имя. По край­ней ме­ре, это бы­ло то, что хо­тел слы­шать Он ; Её имя.

      До бо­ли зна­комая тро­пин­ка, за де­ревом ; на­лево, за­бот­ли­во про­води­ла Его на тот са­мый пляж. Все здесь бы­ло До-Бо­ли-Зна­комо. Имен­но Боль бы­ла Его единс­твен­но спут­ни­цей все двад­цать лет с то­го дня, как Она не вер­ну­лась. Он мог пок­лясть­ся, что за эти го­ды сос­чи­тал все пес­чинки на этом мес­те, знал, сколь­ко ша­гов сде­лал Он, при­ходя сю­да каж­дый ве­чер, что­бы встре­тить ИХ рас­свет… в оди­ночес­тве…

      Он дав­но заб­ро­сил все ка­лен­да­ри ; в них не бы­ло смыс­ла, но Он с точ­ностью мог ска­зать сколь­ко лет, ме­сяцев, не­дель, ми­нут прош­ло с то­го са­мого дня, в ко­торый он воз­вра­ща­ет­ся каж­дое ут­ро. Воз­вра­ща­ет­ся, по­тому что по­обе­щал. Ког­да-то Она, шу­тя, взя­ла с Не­го сло­во, что Они бу­дут про­вожать Сол­нце за го­ризонт до кон­ца Их дней. И Он сдер­жал обе­щание. А Она… Она ря­дом ; Он уве­рен…

      Её ру­ка по-преж­не­му по­ко­ит­ся в Его ру­ке. Две па­ры сле­дов на пес­ке жад­но сли­зыва­ет при­бой. Он уве­рен… В тот день Она ска­зал «До встре­чи», а зна­чит ; не нав­сегда. Вер­нется. А Он по­дож­дет… Еще нем­но­го…

      Вот-вот Она впор­хнет по сту­пень­кам в дом, бро­сит шляп­ку на стол, пог­ла­дит кош­ку и спро­сит, как про­шел Его день. По­том Она ся­дет к Не­му на ко­лени и бу­дет слу­шать. Она уме­ла слу­шать…

      Она и сей­час слы­шит… Он уве­рен… Каж­дый ве­чер Он рас­ска­зыва­ет Ей, как про­шел Его день. Рас­ска­зыва­ет о том, что бес­сты­жая, ры­жая кош­ка во­зом­ни­ла се­бя хо­зяй­кой в до­ме и тре­бу­ет слиш­ком мно­го; о том, что Её ор­хи­деи в са­ду сов­сем пе­рес­та­ли рас­ти; о том, что жизнь здесь ос­та­нови­лась без Нее. Его жизнь. Ос­та­нови­лась.

      Но Он ждет. Двад­цать лет, день за днем, каж­дое ут­ро Он ста­вит две чаш­ки на стол и ва­рит ко­фе, а по­том сно­ва го­ворит с Ней. Го­ворит о том, как чу­дес­но Она выг­ля­дит этим ут­ром. Сов­сем, как тог­да ; в день их пер­вой встре­чи. Вре­мя со­вер­ше­но не кос­ну­лось Её, а Он…

      Глу­бокие мор­щи­ны вок­руг ус­та­лых глаз и взгляд, пол­ный тос­ки и от­ча­яния. Блед­ные ше­рохо­ватые ла­дони ис­тоско­вались по шел­ку Её ко­жи. Его вис­ки чуть тро­нула се­дина еще в тот са­мый день, ког­да заз­во­нил те­лефон… двад­цать лет на­зад… Сей­час от чер­ной смо­ли Его во­лос не ос­та­лось и сле­да. А Она… Она всё та же. Он уве­рен.

      Он про­водит Сол­нце за го­ризонт и вер­нется в дом. Ему боль­ше не­куда ид­ти. Крес­ло-ка­чал­ка, ра­дос­тно пос­кри­пывая, сно­ва зак­лю­чит Его в свой плен, ры­жая кош­ка ся­дет на ко­лени, и бу­дет слу­шать… А зав­тра но­вый день.

      За­сыпая, Он бу­дет мо­лить лишь об од­ном ; толь­ко бы не прос­нуть­ся. Но и в эту ночь, Его мо­лит­вы сно­ва не бу­дут ус­лы­шаны.

      Пер­вые лу­чи Сол­нца про­ведут Его на кух­ню. Две чаш­ки на сто­ле и ос­тывший ко­фе зам­кнут оче­ред­ной круг Его лич­но­го Ада. Кош­ка за­цепит хвос­том обор­ванный про­вод те­лефо­на. «… мне очень жаль, …она не вы­жила, …не­лепая слу­чай­ность…» ; на двад­цать лет зас­ты­ло в, сло­ман­ной тог­да, те­лефон­ной труб­ке.

      И Ему бы­ло очень жаль. Жаль, что судь­ба от­ме­рила Ему бес­ко­неч­ные го­ды ти­шины. Но Она вер­нется! Он уве­рен.

      Лег­кий оке­ан­ский бриз ед­ва кос­нулся за­наве­сок. Вет­хие две­ри чуть скрип­ну­ли, впус­кая в кро­шеч­ный до­мик ве­чер­нюю прох­ла­ду. Пот­ре­пан­ный ста­рый ди­ван так и не дож­дался се­год­ня свою пу­шис­тую, ры­жую хо­зяй­ку. Пле­тен­ное крес­ло-ка­чал­ка удив­ленно за­мер­ло в ожи­дании. Он на­кинул свой пид­жак, по­дарен­ный Ею на их пос­леднюю го­дов­щи­ну, и поб­рел…

      При­бой лас­ко­во по­цело­вал ус­тавшие, бо­сые но­ги, Ве­терок шеп­нул Её имя и за­путал­ся в Его во­лосах. Баг­ро­вый за­кат бе­реж­но пе­редал Его в со­леные объ­ятия Оке­ана, где Он найдет покой, а Она… Она уже ждет там ; Он уве­рен…