Два случая

СЛУЧАЙ ПЕРВЫЙ
 
Октябрь 2002
 
Сбежав, вопреки классическому маршруту, с милого юга в сторону северную, жил я в те годы в Брюсселе. А девушка моя была совсем в других краях, в далекой Азии, и встречаться нам доводилось нечасто.
 
Один такой случай выпал на конец октября.

- А давай теперь в Москве? – предложила моя девушка.
 
- Давай.

Москву я совсем не знал, не любил, не понимал, и это был едва ли не единственный город на земле, где я остро чувствовал себя иностранцем. Моя подруга, напротив, была отчасти даже москвичкой: здесь прошли ее студенческие годы, здесь, в величественном сталинском доме на набережной, жила в те годы ее мама.
 
Наш странный и местами болезненный роман длился уже шестой год, все это время она обещала мне открыть «этот прекрасный город», помочь увидеть его под единственно правильным углом – и красота его тогда непременно ослепит мои скептические очи. 

Во время прошлой нашей встречи я попытался открыть ей другой прекрасный город – но, кажется, не преуспел. Париж она так и не полюбила.

Утром 23 октября мы приземлились в разных аэропортах (уже не помню кто в каком). Ехали, перезванивались, стояли в пробках, нервничали. Главное – успеть на вечерний спектакль. Мама, проникшись серьезностью задачи (открыть Москву странному русско-брюссельскому  другу ее дочери, которого она тогда в глаза не видывала),  купила билеты в театр.  Какая же Москва без театров?

И мы успели. Это был бродвейский  мюзикл. Очень дорогой, очень яркий. Тогда была мода на мюзиклы: маме даже пришлось выбирать  из двух постановок. Она долго колебалась, советовалась с дочерью, и – при прочих равных условиях, остановилась на театре, до которого было легче добраться.

Там, в антракте,  мы скрепили бокалом шампанского  наше знакомство.  К огромной печали, совсем недолгое.

Потом  ехали в ресторан. Московская ночь была напитана смутной тревогой. Мимо нас проносились машины с мигалками. Шофер переключал радио, пытаясь понять, что происходит.

Спектакль, на который мы не пошли, назывался «Норд-Ост».

Тот самый.


СЛУЧАЙ ВТОРОЙ

Июль 2014

Сидели в лаунже аэропорта «Шереметьево». Обнаружив, что платить ни за что не нужно, дети устроили раблезианскую трапезу. Мы с женой попивали «Джонни Уокер» и обсуждали с сочинскими нашими друзьями завтрашнюю программу.

Варианты были такие: лететь на вертолете в Пятигорск или выйти в море на яхте (а в Пятигорск лететь послезавтра).

Сошлись на том, что более реалистичной представлялась морская прогулка. Прилетим мы в Сочи около полуночи, мужская часть компании вряд ли избежит соблазна курения сигар в роскошной саду санатория «Родина», и  наутро проще будет добраться до марины, чем ехать на вертолетную площадку в горах.
 
На том и порешили: в пятницу яхта, а в субботу  полет над Кавказским хребтом.

Но Пятигорск увидеть нам было не суждено.
 
В двух милях от берега мы спустили паруса и легли в дрейф. В руке капитана затрещала рация. Он поднес ее к уху, лицо его стало каменным.

- Вертолет разбился, - сказал он еле слышно.