Август, последний месяц лета

Океан. Запах океана. В мое лицо попадают капли соленых брызг, которые я самопроизвольно слизываю.
Именно на этом пляже мы праздновали окончание колледжа в прошлом году. Мы-это я, Джо, Энн, Никки и Майкл.
Из потрепанного радиоприемника раздатся звуки "Калифорнийские мечты", Энн закапывает Джо в песок, Никки плещется в воде
и одновременно флиртует с каким-то серфером, пока мы с Майклом приканчиваем ящик "Бада"

-Ну, куда дальше?-спрашивает Майкл.
-Еще не определился. А ты?
-Думаю рвануть в Даллас-отвечает он с серьезным лицом.-У моего дяди там есть компания по продаже пикапов и прочей херни.Говорит что мне лучше перестать копаться во всяких сраных химикатах и стать нормальным мужиком без пробирок в доме. Хотя меня это тоже изрядно достало еще в школе. Химия для меня самый говенный предмет, так как я в нем нихера не разбираюсь до сих пор.

Он допивает банку и кидает ее поближе к пикапу.
Джо начинает изображать песчаного монстра и хватает визжащую Энн. Солнце палит мне в глаза словно раскаленное стеклышко.


Июнь.
 
Майкл умер в июне. Пережил Никки всего на неделю.
Он начал покрываться язвами еще во время нашей отсидки в бургеркинге. Мы ели заплесневелые бургеры и ждали хоть чего-нибудь
по радио. Чего-нибудь так и не прозвучало. Зато долго звучали стоны Майкла в бреду, прямо до его смерти.

Вирус появился внезапно.Уже на второй день после объявления мер предосторожности не было никаких новостей.

Через месяц не было ничего. Мы редко встречали по дороге людей. Чаще трупы.
Все в язвах, раздутые от жары и с недоумевающими лицами. Разбитые машины, явно столкнувшиеся в попытке быстре выехать из города.

Июль.

Июль выдался двумя смертями. Сначала умер Джо, затем Энн.
Я взял банку теплого пива на брошенной заправке и уселся недалеко от въезда. Пиво теплое, но какая уже к черту разница.
Дергаю колечко и пытаюсь не замечать маленького темного пятнышка на пальце.

Небо, звездное небо.
Я вернулся на пляж, где год назад Джо и Энн как малыши резвились в песке. Где было последнее счастливое время человечества.
К счастью,я умру в следующем месяце. Пятно разрослоcь, появились язвы. Я лишь лежу и смотрю в небо.
А ведь когда-то над над моей головой пролетали самолеты. Теперь лишь шум прибоя и соленые брызги. Точнее я пытаюсь воссоздать в памяти соленость брызг.

Но я не чувствую запах океана, так же как и не чувствую днем сжигающее кожный покров солнце.
Я лишь чувствую что все закончится в следующем месяце. В последний месяц лета. В августе.