Мечтатель завтрак на ужин

С вершины на помойку…такой участью судьба часто одаривала людей, явно достойных большего. Это уже не носит никакого секретного характера, об этом никто не умалчивает. Это стало насколько банальным, что не интересует даже тех чудаков, которые всегда стараются совать свой нос везде и всюду. Даже сами люди, уже привыкшие верить у свои неудачи, рефлексивно настораживаются, как только стают счастливыми.
Но главная проблема в том, что человек, однажды побывав на вершине, уже никогда не сможет освоиться в реальном мире; в мире, где не всегда тебе сопутствует успех, где надо работать и мыслить во благо своего будущего. Казалось бы, что может быть интересного в очередной истории об странном типе, который ничего не смыслит в жизни, и смотрит на все через розовые очки? Такие чудаки довольно часто находят то что ищут, но не сумев сохранить это, продолжают жить иллюзией, что они счастливы. В большинстве случаев, это мечтатели. Живущие одним днем, пренебрегающие общими правилами, вечно в поисках высокого идеала, эстеты, философы, а ведра мусорного вынести за собой не догадаются – не до того; всю сознательную жизнь мечатся в поисках мечты, новой цели, поэтому времени на то чтоб научиться готовить или пришивать пуговицы не находят. Они упрямые. Некоторые воспринимают это как уверенность, хотя это совсем не так.  Мечтать – это порыв, призвание,.. далеко не все умеют мечтать. Ваши мечты делают Вас лучше, Ваши мечты – Ваше всё.
Главный герой этой истории – один из них, «мечтателей», людей, которых не признает современное общество.

«Дожились… Меня считают литератором, мировым классиком, а я всего лишь психопат. Ну что за мир?». Мысли как будто лились сами по себе, не оставляя выбора их хозяину. Утро приходило медленно и несвязно, по сути то надо было вставать, но зачем? Мистер Чудак всё не мог придумать себе повод опять подняться с кровати. Перебирая в голове все возможные варианты того, чем можно заняться сегодня, он окончательно убил в себе остатки энтузиазма молодого писателя, чья последняя книга взорвала рейтинг бестселлеров в местных кругах литераторов. Еще вчера пребывая на пике вдохновения, Чудак и подумать не мог, что так бывает. Все, во что он верил, на что надеялся все эти годы сбылось на одно маленькое мгновение, одарившее его безмерным счастьем и ощущением того, что всё не зря. Ведь он не просто мечтал об этом. Он бредил этим, он жил для этого, ему это снилось незримое количество раз, когда он в очередной раз засыпал на своем ноутбуке, сам того не замечая. Чудак, что ж еще сказать. Ему всегда говорили, что у него живое воображение, но на этот раз, плод его воображения, его вечной мечты просто ожил. Ну вот  взял и ожил. Вообще то, Чудак никогда не хотел быть писателем. Он просто хотел донести до людей то, что он чувствовал, что он думал, о чем мечтал. Ему хотелось поделиться с кем то тем огромным миром, что был у него внутри, который он хранил будто для какого то особого случая, никогда никому не раскрывая его.  На самом деле, он бы стал настоящей находкой для врача-психиатра, который диагностировал бы у него нечто вроде шизофрении. Личность этого молодого человека всегда была загадкой, как для близких, так и для него самого. И сейчас, продолжая лежать в том же положении, что и несколько минут назад, он раздумывал над новым сюжетом, который постепенно рождался в его таинственной голове. Он хотел написать о чем-то вечном, о том, что смогло бы затронуть души читателей, чтобы каждый из них узнал себя, узнал и попробовал понять других людей, их поступки. Но Чудак был не готов. Он не знал, как это сделать. Поэтому решил занять очередное утро очередными бытовыми проблемами. Типичный звонок другу, обещавшему встретиться этим вечером, типичный прием душа, чашка крепкого кофе с молоком… Все это успокаивало его, но не отвлекало от мыслей о новом «шедевре», который должен был впечатлить каждого.
На приготовление завтрака ушло несколько минут, однако Чудак понял, что ему не очень хочется есть. Мысли о плане на день, как и прочие глупости никогда не посещали его странный разум. Всё его «Я»  было занято одним.
Сегодня ему опять не позвонили. Не спросили как он, как у него дела, какие планы на выходные… Все потому, что никому было не интересно. И вообще, последним временем никому ничего не интересно. Ведь это же не тяжело, позвонить и спросить как у человека дела. Даже если тебе это не интересно. Тем не менее никто не звонил уже целую неделю. Чудака это нисколько не волновало, ведь он мог придумать оправдание абсолютно для каждого человека, делавшего что-то не так по мнению других людей. В этом была его уникальность, он никого ни в чем не обвинял и пытался понять истинные причины поступков людей. Правда, находил не всегда, но он старался. Старание – как минимум 30 процентов успеха.
Посмотрев несколько мгновений в окно, Чудак понял, что он просто не имеет права сейчас унывать, ведь это его жизнь, его драгоценные минуты, которые несутся с бешеной скоростью мимо него. Выходя на улицу, Чудак ощутил прилив новых ощущений, которые буквально переполняли его творческую натуру. Находясь в таком состоянии он поплелся по улице, вдыхая свежий весенний воздух, словно это были последние минуты его жизни.
Ему хотелось чего-то такого, что бы перевернуло его жизнь с ног на голову, хотелось перемен, свежих новостей, увлекательных поездок. Чудак хотел, чтобы случилось что-то. Что-то совершенно необычное, новое, возможно даже не очень хорошее. Что-то, что бы вдохновило его на создание того самого сюжета, который должен был произвести фурор в сердцах людей. Но это «что-то» упорно пряталось от его внимания, не оставляя никаких следов для преследования.
Пройдя по улице, Чудак остановился возле маленького озера, вокруг которого на разноцветных лавочках отдыхали беззаботные люди. Люди, живущие своей жизнью и даже не подозревающие о существовании Чудака, о его высоких целях и помыслах. Да кому это надо?
Совсем как герой старой сказки, Чудак искал чудо. Он даже не подозревал о том, что его ждет за поворотом, и Ему это нравилось.
 Немного походив возле озера, Чудак направился к самому эпицентру городской суеты. Туда, где в дикой суматохе, люди теряли любые чувства, занимаясь исключительно своими делами. Туда, где можно было ожидать чего угодно.
 То, что он увидел, потрясло его до самой глубины души. В центре площади собралась толпа, явно обступившая место какого-то проишествия. Возле бордюра лежала девушка. Кровь возле нее свидетельствовала о том, что её состояние было критическое. Однако что-то в её позе показалось Чудаку странным. Она как будто накрывала что-то, или кого-то, своим телом. Взволнованный зрелищем, Чудак стал прислушиваться к разговорам вокруг, чтоб узнать, как это случилось. Оказалось, девушка просто спасла щенка, которого выбросили из какой-то машины прям на дорогу. Какие жестокие и чёрствые люди! Но Чудак как-то не думал об этом. Не нужно было думать о гнилости тех людей, надо было думать о доброте, которая всё таки живет в таких уникумах, как эта девушка. Чудак стоял, и не мог думать ни о чем. Слёзы затуманили его глаза.
В течении двух минут приехала скорая. Когда санитары поднимали героиню на носилки, все люди, стоявшие вокруг, наблюдали то, что может и немного, но точно изменит их отношение до некоторых вещей. Маленький рыжий щенок, прежде скрутившийся у ног спасительницы, начал жалобно скулить. Из его черных глаз-бусинок потекли слезинки.
Чудак твердо решил ехать в больницу. Взяв  рыжего друга на руки, сел в машину скорой помощи возле девушки. Дорога до больницы пролетела как-то незаметно. Среди белых стен, под реанимацией, Чудак чувствовал себя нужным. Наверное впервые.
Но уже тогда, возле палаты, где умирала девушка, Чудак решил, что её жертва не станет напрасной. Он доведет её дело до конца и осчастливит Рыжика. Да, возможно мир от этого не изменится, но для этого маленького создания, мир станет совсем другим. В этом весь смысл….каждая мелочь имеет смысл.
Придя домой вечером, Чудак вспомнил о завтраке, который приготовил себе утром. Первое дело – накормить Рыжика, который кажется, продолжал грустить, но тоже чувствовал себя нужным, чувствовал тепло и уют.
Теперь Чудак знал о чем он напишет. Он точно это знал…