Самолет

Вот уже целую неделю Макс не может выйти из запоя.
Такое с ним случилось впервые. Нет выпивал, конечно, и раньше, но так тяжело и долго, еще не случалось. Помнится, когда читал Довлатова, то, под воздействием высокой литературы, решился было попробовать, но больше трех дней не смог - не дано видимо. Тоже  суметь еще нужно - бухать сутки напролет в течении недели и далее. Тем более талантливо и запоминая детали.
Наблюдал он, конечно, таких перцев вокруг, но никаких хороших чувств они к себе не вызывали.
Начиналось замечательно, но кончалось всегда как-то плачевно. По этому поводу вспомнилась лаконичная, но яркая картинка из журнала "Юманите", выпускаемого Коммунистической партией Франции. Давно это было... Там человек, выпив рюмку, ощущает прилив сил и значительное увеличение объема мозга. По мере усугубления процесса, мозг превращается в облако и летит над планетой, закрывая собой Луну и Солнце. Но... Потом облако как-то сдувается и уже к утру лежит на мостовой маленькой кучкой дерьма. А наш герой соскребывает остатки разума ложкой, и отправляет душистую субстанцию в свою расколовшуюся надвое черепную коробку. Поучительная картинка.

Так что же все таки случилось с нашим приятелем, Максом?
Память ему, конечно, слегка подтерли. Хотя кому этим заниматься? Там и в живых то никого не осталось, вроде.
Скорее всего - следствие контузии. Из всего случившегося, он помнил только эпизод допроса, да и то, видимо, заключительную его часть.

- Кончай врать, пидор - кривясь от злобы шипел ему в лицо человек в сугубо гражданском с типичными замашками работника спецслужб.
- Я не вру. Не знаю чего вы от меня хотите?
- На кого работаешь, сука? Откуда информация, которую сливаешь?
- Ничего я не сливаю.
- Не сливаешь, говоришь. А вот это откуда? - показывает листок со знакомым текстом.
- Не знаю, как это получилось. Просто написал рассказ. Совпало просто.
- Чего ты мямлишь тут! Совпало...Просто...

Речь шла о тексте, где он описал возможный сценарий связанный с дочерью известного олигарха. Прочитал о проблемах с наследницей:
сбежала от отца, связалась с московской богемой, подпалила квартиру... Ну, и, домыслив сюжет, написал этот свой незатейливый опус.

Еще один рассказ был посвящен гибели банкира. Он еще удивился тогда, что совпало точь в точь: и место и название банка... И, что самое странное, имя-отчество фигуранта будущего события, повлекшее затем громкое уголовное расследование,- тоже совпало.

Макс тогда задумался ненадолго, но решил, что очередная случайность.
Но вот эти вежливые, поначалу, ребята считали, что все - не так.
В итоге они разделились / по классической схеме/ на "злого" и "доброго" следователя. Макс это заметил, но не предполагал, что все будет так жестко и брутально. После третьей крепкой плюхи от Злого, у него слегка отъехала крыша, а потом проявилась картинка.
- Газ - пробормотал он.
- Что? Какой, на хрен - газ?
- Нужно покинуть помещение. Срочно покинуть... Газ...
- Я ему щас врежу не по-детски! Он меня достал уже!
- Погоди, Семен, дай я с ним поговорю. Выйди на минуту.
- А может быть это ты выйдешь, а я поговорю? Достали все...

Поговорить не успели, так как, в следующую секунду в доме напротив рванул  бытовой газ. Макс, заранее предчувствуя неладное, успел юркнуть под стол. Обоих следователей -  доброго и злого - отшвырнуло к противоположной стене, где на них свалился массивный металлический шкаф, наполненный папками с делопроизводством.

Как оказался на даче у Ксюхи, Макс уже и не помнит.
- На автопилоте, как говорится... Может быть даже и в окно сиганул?

Ксюха быстро привела в чувство, отпоив сначала морсом, а затем налив стакан бабкиной наливки из смородины.
Совсем уже человеком почувствовал себя Макс - расслабился и помягчело ему от ксюхиных ласк.
Но тут вновь молнией рассекло мозг и он увидел картинку: по небу, среди облаков, очень далеко от земли - в воображении, словно на экране дисплея, возникла цифра: 8000 метров над землей - летел самолет с раскраской фюзеляжа в цвета российского триколора. Неизвестно почему, но он знал, что в самолете, совершенно беззащитный, сидит Президент его страны. Он даже увидел его: фигурка в светло-серой рубашке, без галстука, устало прикрыв глаза, человек съежился в огромном кресле и вокруг никого - Президент совсем один, беззащитный и неожиданно крохотный...
И, вдруг, на периферии сознания возникла другая картинка: люди в камуфляже суетятся вокруг боевых машин... Гортанные приказы, суетливые, но точно рассчитанные движения. На переднем рубеже всей этой возни, замерла крылатая  ракета, нацеленная в небо. Еще несколько минут и она отправится в верх, неся за собой, всесокрушающую смерть.
Картинка, возникнув отчетливо и ярко, вдруг поплыла, неожиданно  растаяв в сознании, словно леденец в теплой воде.
Усилием воли он вновь вернулся к покинутому  миражу. На этот раз перед мысленным взором появился диспетчерский пульт, где опытный оператор, слушая чьи-то команды вел свою сложную игру. Он диктовал параметры для наведения!
- Бля! Вот вы чего задумали?! Превозмогая головную боль и накатывающий волнами морок, он вмешался в картинку, сделав усилие над собой и таинственной силой грядущих обстоятельств, сумел поменять кое что в мелькающих на экране данных координат. Он даже не понял сути своих действий - все на автомате, словно ведомой чьей-то волей... Кажется ввел новые вводные для самолета перемещающегося в ближайшей глиссаде. Что-то сделал,в общем, и опять провалился в темную яму беспамятства.

Очнулся он ближе к обеду следующего дня. Заботливая Ксюха вновь отпаивала морсом и смотрела на него уже без всякой надежды.
- Включи ка телек, Оксана.
- Это, еще зачем?
- Пожалуйста...
- Ладно - смотри... - Включила и удалилась - гордая и недоступная, словно Нефертити из ближнего Подмосковья.

- Вчера над районом боевых действий под Донецком, был сбит самолет малазийских авиалиний. Погибло более трехсот человек, включая экипаж... - докладывал диктор.

И вот несмотря на то, что Ксюха назвала все это - бредом сивой кобылы, трезветь Максу, после этого, совсем не хотелось.Возможно, что теперь не захочется уже никогда.